tag:blogger.com,1999:blog-42939506000813665162024-03-05T09:04:57.447+00:00Legente" *** conta que uma lamparina de azeite nunca se apaga. É uma luz que realiza sempre a função da luz -- extrair objectos iluminados dos objectos apagados."
Maria Gabriela Llansoletv.http://www.blogger.com/profile/02156915124302128094noreply@blogger.comBlogger45125tag:blogger.com,1999:blog-4293950600081366516.post-5677884859057685342008-11-24T08:33:00.005+00:002008-11-25T20:59:02.036+00:00«A consciência, envolta em cálice, de que o dia nasce »<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiYbDoItBnHuAivJ1XFkO_q_JvmWuYWHsI8yZwqdtqyk6C8f2O8XXxagxDqO23RDZNRuDq6BJmLNuxES0gKBI92BeOPviTHjZiI1BcJ0PNhxzWR46vPd2OdikiIhVJMqaGY5nd27px5wiU/s1600-h/7.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiYbDoItBnHuAivJ1XFkO_q_JvmWuYWHsI8yZwqdtqyk6C8f2O8XXxagxDqO23RDZNRuDq6BJmLNuxES0gKBI92BeOPviTHjZiI1BcJ0PNhxzWR46vPd2OdikiIhVJMqaGY5nd27px5wiU/s320/7.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5272702328706707874" /></a><br /><embed style="WIDTH: 400px; HEIGHT: 375px" name="flashticker" align="middle" src="http://widget-4c.slide.com/widgets/slideticker.swf" type="application/x-shockwave-flash" quality="high" scale="noscale" salign="l" wmode="transparent" flashvars="cy=bb&il=1&channel=576460752340898892&site=widget-4c.slide.com"></embed> <div style="WIDTH: 400px; TEXT-ALIGN: left"><a href="http://www.slide.com/pivot?cy=bb&at=un&id=576460752340898892&map=F" target="_blank"><img src="http://widget-4c.slide.com/p4/576460752340898892/bb_t000_v000_s0un_f00/images/xslide42.gif" border="0" /></a></div><a href="http://www.slide.com/pivot?cy=bb&at=un&id=576460752340898892&map=2" target="_blank"><img src="http://widget-4c.slide.com/p2/576460752340898892/bb_t000_v000_s0un_f00/images/xslide2.gif" border="0" /></a> <a href="http://www.slide.com/pivot?cy=bb&at=un&id=576460752340898892&map=1" target="_blank"><img src="http://widget-4c.slide.com/p1/576460752340898892/bb_t000_v000_s0un_f00/images/xslide1.gif" border="0" /></a><div class="blogger-post-footer">Etv.</div>etv.http://www.blogger.com/profile/02156915124302128094noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-4293950600081366516.post-2046683713334847482008-09-26T14:27:00.022+01:002008-09-26T15:48:45.955+01:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjNcUNbD6K-NG5D9XuDKPs2vj9MzfJKwv9A8hdi-_9UDq4z-x1HYp9t_u-7NPxkb8lb06GZCU-DUYWVczgZeNCT9O_9YpetPxA0pztUVo2Azhx1liHBbYIa-tjdOaTFL4-KFDBwgZWrxnw/s1600-h/blog.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5250340149993571698" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjNcUNbD6K-NG5D9XuDKPs2vj9MzfJKwv9A8hdi-_9UDq4z-x1HYp9t_u-7NPxkb8lb06GZCU-DUYWVczgZeNCT9O_9YpetPxA0pztUVo2Azhx1liHBbYIa-tjdOaTFL4-KFDBwgZWrxnw/s320/blog.jpg" border="0" /></a><br /><div><div><div><div><div><div><br /><div><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5250321986879874338" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiL-NvHnmkFARdx7PuVm6CvP39-4HO7MqGfF9SEUh4yw_IDUm924sopiAIGgUZ2KKBGgtDFynVvZPQ6hP1z1rtHin0S2YXWbg6ujERdcKXThtfSCQAExvMsMv0TooUwfjzS8W9znBLS-bs/s320/Stella+1.jpg" border="0" /><br /><div>«tu não te esqueces», dizia-lhe, «não fiques a recordar; se a<br />amas, trá-la de volta».</div><br /><br /><br /><br /><div></div><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><div>Nesse lugar, me sentei a copiar o Cântico,<br /><br /><span style="color:#ffcc00;">porque copiar um texto<br />o abre sem o violar e, quando pensamos que o sabemos de cor,<br />muitas vezes adulteramos o que está escrito<br />mas esse adultério é pleno de ensinamentos, revela-nos o que<br />o nosso sexo de ler está vendo, ou desejando, em contraponto<br />à matéria do texto<br />e ao seu pensamento </span>____________ o motivo ou móbil por<br />que foi escrito<br />vai-se desenhando,<br />muito longe da mente e da letra da sua história;<br />como qualquer ser<br /><br />o texto deseja ser copiado por gosto, ter a sua presença acentuada,<br />folheado e não desfolhado<br />cópia e criação<br />entre verde e poeira<br /><br />lentamente, foi-me indicando pelas imagens que me suscitava<br />___________<br /><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5250336141151235202" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiM7Jq57PNwPdhus4C6y28eVjoro8Ta-qvj2hdftOgZRElDumrAKNpYRbnMI0WaHeayFSGaA_TxY1fqz-HaH0us9HKCpTolBv73mGApDhLYSIS50pEGTnRSKStYGNn6bFkn89HZuDlMTPo/s400/1.jpg" border="0" /></div></div></div><br /><br /><p><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjvIr5_PXCuL8npSj610AGxKs_oRL6yFCfXd8N0Cv34KBErd0vIpsQZgpF50FtRuZFnwsVn5BW8uXVaCYm0sjXNdJylY7nJwRPyQ3G0eFp8vif4wC82JihYzVqsTI47vjAVBXBtzwHPh3Y/s1600-h/X.+10.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5250329736179864994" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjvIr5_PXCuL8npSj610AGxKs_oRL6yFCfXd8N0Cv34KBErd0vIpsQZgpF50FtRuZFnwsVn5BW8uXVaCYm0sjXNdJylY7nJwRPyQ3G0eFp8vif4wC82JihYzVqsTI47vjAVBXBtzwHPh3Y/s320/X.+10.jpg" border="0" /></a> </p><p>este lento é também deveras surpreendente<br />quando o texto se escreve é veloz, e a agilidade é particularmente<br />conforme à sua natureza, as imagens<br />caem em catadupa na escrita ________ levantam-se como <a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgbp2zIJ3ZVm1KLCMVwHipdiiB1dHmv3LBuBUcgEbmYFtTmfnxGAeCzr6bTWwzsEua1AB614-dZH8hcsns2P4npGKe261asUlYGV0lY3xj9V9Z0IpE1CP7KYrfr2cPOo8OTh9MBbufSUds/s1600-h/sombras.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5250333230393287298" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgbp2zIJ3ZVm1KLCMVwHipdiiB1dHmv3LBuBUcgEbmYFtTmfnxGAeCzr6bTWwzsEua1AB614-dZH8hcsns2P4npGKe261asUlYGV0lY3xj9V9Z0IpE1CP7KYrfr2cPOo8OTh9MBbufSUds/s320/sombras.jpg" border="0" /></a><br />poeira<br />e, colhidas ao ralenti,<br />a vê-las cair<br />o sexo de ler reconhece como a lentidão convém a quem se<br />abre<br />e foi-me indicando pelas imagens que me suscitava<br /><br />que o Cântico que se coloca ao lado do criador foi escrito por<br />uma mulher não certamente jovem; insistia mesmo que a jovem<br />do texto que procura o seu amado o estava a procurar para<br />além da morte (ele ou ela? É ela que morreu primeiro)<br /><br />que a matéria do texto era refulgentemente espiritual<br />e me lançava imagens bizarras, particularmente próximas da<br />difusão das árvores daquela clareira.<br /></p><p><span style="font-size:85%;">Llansol, <em>Onde Vais, Drama-Poesia?</em>, pp. 144-5</span></p><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5250330725744259970" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjLQn7TWCqH8zVDk1UP678HHlq5LqeZltkX6JWV1bEb9nlVMcnpuPHa_V5qd0eEmL2DRi1aIHr4LaUggSRYTt2d36aBZTAoOX9hpmgg3RDX_8Y8nUt6Prfa4bVv1EuFWbpIjJONk1wNAd0/s400/clareira.jpg" border="0" /> </div></div></div></div></div><div class="blogger-post-footer">Etv.</div>etv.http://www.blogger.com/profile/02156915124302128094noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-4293950600081366516.post-8773457417634568262008-06-03T23:06:00.013+01:002008-11-14T00:52:44.039+00:00<div align="center"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5207782458158237906" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEio_KkOWLRmduO6Ui4XayOeebtTPqXzw-YCJX0wklBI2t0jZ5s7m35_7ja0BXduaJgu9p1izh-TDrNGzo_bkI6rAzfGPfAq8NZgcQsuo-eFviUNR6kxjFF9jB2tui6uy2XAGAQwla77dDM/s320/transpar%C3%AAncia.jpg" border="0" /><br /><span style="color:#6633ff;">Prunus Triloba Plena</span><br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhnD0uOoEDQxYWjV7W_m4uUTqzD7vInV4XvZZBRPUjBf9wKOjwUZiN2ubetnB2-13ib5PNZPcJXbQqosOgavvZSa9N3_nPW7p6-TIvWxqXBeaNGvVATjngIYM0sVqh68mE_KMD76W9wV4w/s1600-h/Sintra+-+3+Junho+08.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5207784356533782770" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhnD0uOoEDQxYWjV7W_m4uUTqzD7vInV4XvZZBRPUjBf9wKOjwUZiN2ubetnB2-13ib5PNZPcJXbQqosOgavvZSa9N3_nPW7p6-TIvWxqXBeaNGvVATjngIYM0sVqh68mE_KMD76W9wV4w/s320/Sintra+-+3+Junho+08.jpg" border="0" /></a><br /></div><div align="center"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5207781246977460402" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhM6Hn5YDIFWWIO4ZEs6PVjpQTCq-yggIp7FV1iODJ0ES62fzceu8ynyLFGBuB_pnQrez_xhjjhwrBH-N_MYFmqbXwdc9a1YymKQcDGXtUlngwKtmolKb9JHKfz-eZpIc3Jdt5hZhFpfQw/s400/Prunus+Triloba+Plena.JPG" border="0" /></div><div align="justify"><br /></div><div align="justify">Tudo o que sinto, em minha volta, se torna sinónimo<br />de ser vivo. Em toda a forma, há vida e movimento,<br />compreensão e projecto, percepção e sensibilidade.<br />(...)<br />Mas parece-me que esta pedra, aquele gerânio sobre o parapeito,<br />Prunus Triloba Plena no jardim, e o riacho que corre<br />debaixo desta casa, não calcularam integralmente as consequências<br />do seu projecto. Não se aperceberam nunca que<br />uma vez chegaria o momento em que o homem os excluiria<br />da espécie única dos vivos, tornando-se o real comum<br />ainda mais opaco. Ouço Hamman perguntar-me com insistência<br />como foi possível tornar-se morta a língua da<br />Natureza. Essa língua morreu porque nós já não falávamos<br />com Ela, ou acontecera que a própria Natureza deixou<br />de falar? Quando é que o homem, de forma mais capaz,<br />se julgou forma única e exclusiva?.<br />Foi um momento funesto, porque na dobra não<br />reside só o segredo do nosso destino, das forças que nos<br />reduzem a pó sem nosso consentimento; aí reside igualmente<br />o segredo da nossa origem, das forças que nos puseram<br />em movimento, e nos dotaram para a acção. O homem<br />foi lançado para sonhar esse destino e continuar<br />o sonho da espécie viva. </div><div align="justify"> </div><div align="justify"><span style="font-size:85%;">Lansol, <em>Finita,</em> pp.150-2</span></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;"></span> </div><div align="justify"><span style="font-size:85%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;"></span></div><div align="justify"><br /></div><p><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5207784098835744994" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg046x4-e4YsYwn4rEUrzxjMovVScL4rIaPiLDtimSe5rG0duhe4lFHAjL8kBUa9uqw7AHRUrKltgsFRiX6RdzJ4pHwusIQAcQaKStWQDkspiMlxLAm5BfIDHc-FDVUI3nnoxu6enVv9_o/s320/sombras+e+formas.jpg" border="0" /></p><p></p><div class="blogger-post-footer">Etv.</div>etv.http://www.blogger.com/profile/02156915124302128094noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-4293950600081366516.post-65940664782084754202008-05-11T15:15:00.001+01:002008-11-14T00:52:46.688+00:00<img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5199117379657808146" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhfoMAVY28eWIbuN1cq82ZLOVygTEz_yn8l2OCAz6A_hAOWWJu7X7nhdo-TyWE1zkKB9FcN1E4_IO5j0PgXLNZKwbCoOYQ0CvhUl_cNvIJMNGz8nOSlcj55riHN5Wr4KVyjrB21dy3czYk/s320/Giotto.jpg" border="0" /><br /><strong>Jodoigne, 3 de Março de 1976</strong>.<br /><br /><div><div><div><div><div><div><div><div><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5199118015312967986" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiVBgYZZMt4-NZ5A2I5aXVGACEwq1Mq6x-LY_brLDnxVaPg3UXVaKKlAAw6jHK4viwyoCHOlQqc0rpY3hIhOQykv2TXIaw5Us4LXYHrn1MwEI0XgdDbAFWbdueUPG0PEfVpgdH3tcqzSVg/s320/o+sol...+(2).jpg" border="0" /></div><div></div><div><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5199117723255191842" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjXIBYjlYfiME6u4lfwdURya90DWGTHyUcxAJAa8-qCh9tk3HgHYGwONGbjKYOBD96Y5qmS76ov4IUYXhCXhzXXSTEzbfkCc2ayK1CW_HR4H8t-7R4SjqFbOEQXkMtdF3VoWITx65rKZh4/s320/o+sol....jpg" border="0" /></div><div><br /></div><div>(...) O<br />sol atravessou-se na porta, as túlipas começam a aparecer<br />em frente da ampla janela da cozinha,<br />e eu penso no<br />antes,<br />e no depois<br />da casa. </div><div><br /></div><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhOU9z5g_Kg_uYhvjMUYVW67E7HvvpD4PqfBBy_GfTKM13uLSZB0Fd7X3C57rDCTqsrEa6u8hjYGTHmtDgOYJYkMy0Zvn3qzkEN7CR-ZF_l7l7G-xeH7OWxaheIVonpJlDS17HCVLvF7r0/s1600-h/c.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5199118844241656162" style="CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhOU9z5g_Kg_uYhvjMUYVW67E7HvvpD4PqfBBy_GfTKM13uLSZB0Fd7X3C57rDCTqsrEa6u8hjYGTHmtDgOYJYkMy0Zvn3qzkEN7CR-ZF_l7l7G-xeH7OWxaheIVonpJlDS17HCVLvF7r0/s320/c.JPG" border="0" /></a> <a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEixwaJbtGxPGQVVzdWlOhpF13v3ebh26fV2ahXBZxi6VI99Bzh5p_UEgI5pKS_7hsjOMk8OEMS4Nrs-tcmSjH2hLYM4x47JCiI_N49RpPaa8hyPhgwb2KjM9XEsj8nGLl0GwUiy_wG7-FM/s1600-h/mens.-+sonhos+1.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5199117117664803074" style="CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEixwaJbtGxPGQVVzdWlOhpF13v3ebh26fV2ahXBZxi6VI99Bzh5p_UEgI5pKS_7hsjOMk8OEMS4Nrs-tcmSjH2hLYM4x47JCiI_N49RpPaa8hyPhgwb2KjM9XEsj8nGLl0GwUiy_wG7-FM/s320/mens.-+sonhos+1.jpg" border="0" /></a> <a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjkY8fEXSAxxfcPJuMFBg97R6PPJ9VsLiznqR6KDXIrlLY5zjKvLPmygIAY_hQUvJnG2MoMWxtNFifT1n11wKn5bU-i7oH9sOdO0ldcd6PVInhokdtRX0Lv9RdzPnvlNKVGpXcF3SlbZyo/s1600-h/EtV2.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5199121386862295426" style="CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjkY8fEXSAxxfcPJuMFBg97R6PPJ9VsLiznqR6KDXIrlLY5zjKvLPmygIAY_hQUvJnG2MoMWxtNFifT1n11wKn5bU-i7oH9sOdO0ldcd6PVInhokdtRX0Lv9RdzPnvlNKVGpXcF3SlbZyo/s320/EtV2.JPG" border="0" /></a></div><div><br />Receio perder alguns textos a que chamo infantilmente<br /><strong>textos tulipais do mês de Março.<br /></strong>(...)<br /></div><div><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5199118436219763026" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj1ypcH4wjCsV6pNVHIOW05dY9KWbTBha95VwCnzIPl0qOIe9JJIP_IpIhRuuEUlwsBqXFr9zWw-s1Qw_8VrpwFyWQkc6Fc8kGlq_wNPJnFsV6d0qSCVz14a_X76BLyABoBSi69eu-UmSE/s320/o+lugar.jpg" border="0" /></div><div>(...)<br />a meio da minha leitura tenho sede, e desejo de realizar um<br />dos muitos trabalhos quotidianos; afinal, desejo acrescentar<br />um enfeite, ou um detalhe, à já enorme deslocação da<br />casa; necessidade de completar, depois de ter querido<br />reduzir ao caótico, ao não significante.<br />Concluo que hei-de pagar aquilo que devo<br />por ler.</div><div> </div><div> </div><div></div><div></div><div></div><div></div><div><span style="font-size:85%;">(<em>Finita</em>, Assírio e Alvim, pp.121-122) </span></div><div><br /></div><div><br /></div><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5199124758411622802" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhxWmkTbC6o1Iji-Fe3AU-ug_dJZnzAMsqYkDwD60ab995oQKh4GgU2LtH_ejHxcfvJ7jqLma8iIpZ6N57Zmo3CCozjlQM0xpMoSjzBlBn9LVviVQeveik_6rK4OceJhtX090KNkylEfAw/s320/30.jpg" border="0" /><br /><strong>Jodoigne, 22 de Dezembro de 1976</strong>.<br /><em>Solstício de inverno</em>. </div><div><br /><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5199118221471398210" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgjP41VWVj2mCJl2GYs25bV896G4lkIr75pV-4WwWWyTmCqFhAGckosgU1pKoHDm0IiYX2w4vdmelFuF83adNfoV3iyllf-pUJq44eaB0z-FZkRpa-a0ZI4keUgL2b6z9JpD4Pk9XVKIMs/s320/O+menino+e+a+pomba+-+Picasso.jpg" border="0" /><br />(...)<br />Estou sentada na rocking chair da sala dos azulejos,<br />olhando «O Menino e a Pomba». Por que lhe chamo «O<br />Menino e a Pomba», se está de vestido comprido, até aos<br />pés. Recolho-me nos tons esverdeados cinzentos do fundo<br />da composição e o meu olhar desliza para as cores vivas da<br />bola que se afastam para fora do quadro. Fokouli brinca<br />com um vaso de plantas, no rebordo da janela que, daqui<br />a pouco, estará irremediavelmente caído no chão. Repreendo-<br />o, por ele ainda não ser uma dessas figuras que <em>penetrou<br />pouco a pouco num reino em que as plantas e animais<br />falavam sem voz aguda nem silêncio acusador.</em> Acaba<br />por descer do parapeito e vir deitar-se no meu colo, pedindo-<br />me, ronronando, as pazes. E ficamos todos em silêncio,<br />com a noite silente junto de nós. Não posso saber<br />quanto tempo assim ficámos, até o Augusto dar por nós,<br />se admirar que estivéssemos no escuro, e acender a luz<br />baixa sobre a mesa. Lembro-me de, quando se fez luz, ter<br />olhado a intensidade com que tão cuidadosamente o Menino<br />segurava, com ambas as mãos, a Pomba. O Augusto<br />sentou-se e dei-lhe a ler o texto que escrevera e que ainda<br />se encontrava por arquivar ao lado da máquina de escre-<br />ver. Leu-o atentamente e, ao olhar para mim, contei-lhe o<br />sonho que tivera e o desejo intenso que sentira de comprar<br />a boneca. Sentia que se despia do seu mundo, para prestar<br />uma atenção toda aberta ao meu. Nos gestos imperceptíveis<br />que faz, mudando os pés de lugar, no modo como coloca<br />os dedos em volta do nariz e do bigode, no sorriso que<br />começa a sorrir a partir dos olhos e lhe vai descendo até às<br />extremidades da boca, sei então que me vai oferecer de<br />beber.<br />«Também queres chá?». Aceno que sim, e deixa-me<br />só para o ir preparar.<br /><br /><span style="font-size:85%;">(<em>Finita,</em> Assírio e Alvim, pp. 141-142)</span> <div><br /><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5199128778501011890" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEilIZbnYc5ixlUZ_KqITpxwWSbG8G7nGrZC4iIn_Ufx0UgX6J9mQ-CbEO9cRnuCtpc08fwS97_wKAqdxjXh272FnopY4hj1iwKNXiaO-imNqFRZ6ltp1drOBAeGMwgoX_OR-zDIpiFyTw8/s320/7.jpg" border="0" /><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5199127971047160226" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEghhZtZI0CuCCQqd-9yzlFoj0St84YYnrNcdW4fYEkMmszvQSg-A9dVL9wnPdlClIuchikL4rTveFJxKwmmRq3Fx1ON7Mf2pCTuPb_Syl5L7rItGOB0hoMeChCAbaqc4do1XakS93IeZcc/s320/Emily,+as+renas+e+n%C3%B3s.jpg" border="0" /></div></div></div></div></div></div></div></div><div class="blogger-post-footer">Etv.</div>etv.http://www.blogger.com/profile/02156915124302128094noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-4293950600081366516.post-49371040169005873012008-03-13T14:40:00.001+00:002008-03-13T14:40:23.082+00:00Andreas Scholl canta "Flow, my tears"<div xmlns='http://www.w3.org/1999/xhtml'><p><object height='350' width='425'><param value='http://youtube.com/v/f7vLOjzG4no' name='movie'/><embed height='350' width='425' type='application/x-shockwave-flash' src='http://youtube.com/v/f7vLOjzG4no'/></object></p></div><div class="blogger-post-footer">Etv.</div>etv.http://www.blogger.com/profile/02156915124302128094noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-4293950600081366516.post-73779441673780483442008-03-12T19:19:00.009+00:002008-03-12T20:17:14.159+00:00Instantes de luz<embed style="WIDTH: 400px; HEIGHT: 320px" name="flashticker" align="middle" src="http://widget-68.slide.com/widgets/slideticker.swf" type="application/x-shockwave-flash" quality="high" scale="noscale" salign="l" wmode="transparent" flashvars="cy=bb&il=1&channel=576460752331647592&site=widget-68.slide.com"></embed><br /><div style="WIDTH: 400px; TEXT-ALIGN: left"><p><a href="http://www.slide.com/pivot?cy=bb&at=un&id=576460752331647592&map=1" target="_blank"></a><span style="font-size:130%;">CVIII. outra sombra</span></p><p><span style="font-size:130%;"></span></p><p><span style="font-size:130%;">_____ me encanta essa luz sobre a toalha de leitura</span></p><p></p><p></p><p>Llansol, <em>Amigo e Amiga</em>, p. 153<a href="http://www.slide.com/pivot?cy=bb&at=un&id=576460752331647592&map=2" target="_blank"></a></p></div><div class="blogger-post-footer">Etv.</div>etv.http://www.blogger.com/profile/02156915124302128094noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-4293950600081366516.post-63864271952125385982008-03-06T20:34:00.031+00:002008-11-14T00:52:47.091+00:00Aos Fiéis do Amor<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjaXfDLnFHRVedYKOhZbgxfUhrYghLCyOnolYK-odmQLlbtwCGwjCSdz1pXf_qu-7YHLGSY-hlUCNH2ARbXolMIiOL2WQdgRSdZwQHQyWwV3X9ao8lGqmXkw_eCDz_wU3Rax1dtwIjh-UQ/s1600-h/Melissa,+a+guardi%C3%A3.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5174730435301622018" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjaXfDLnFHRVedYKOhZbgxfUhrYghLCyOnolYK-odmQLlbtwCGwjCSdz1pXf_qu-7YHLGSY-hlUCNH2ARbXolMIiOL2WQdgRSdZwQHQyWwV3X9ao8lGqmXkw_eCDz_wU3Rax1dtwIjh-UQ/s400/Melissa,+a+guardi%C3%A3.jpg" border="0" /></a><br /><span style="font-size:130%;">Melissa, a guardiã</span></div><div align="center"><span style="font-size:130%;"></span></div><div align="justify"><br />Lá fora, o dia fizera também a sua passagem. A noite dera lugar à manhã, a luz entrava no quarto. Na cama onde sempre sonhavas, escrevias agora o teu último sonho. Sentei-me na pequeníssima cadeira de criança, madeira pintada de vermelho e sol, e reuni à minha volta duas Damas do Amor Completo, as duas mulheres que eram há muito os dois lados do teu corpo.</div><div align="justify"><br />Só agora vislumbro a cena fulgor, quase bíblica, que teve lugar.</div><div align="justify"><br />Desejei ser a voz dos teus legentes, reuni-los em mais um encontro inesperado do diverso. Desejei que se sentissem convocados para a leitura, que viessem, como sempre, em busca da troca verdadeira.<br /><br />Li para ti, Maria Gabriela, e para as árvores de Sintra, para Témia e Jade, para A. Nómada e o Menino literatura, para a Senhora decepada, para Ana e Myriam, para Bach e Aossê, Spinoza e Melissa, para todos os que a meu lado se dispunham a ouvir.<br /><br /><br /></div><div align="justify"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEir3L7CPWJx7wtYRNXpZmhDwbhiNm1eqvrMIpwtorS5Cp8F_jqnsQTzP7qJ9trXrgYM6mQ6bapOTp8q4eKhZkjS4SvRw-UhSa-2ZZ3Cbj2be146UuG5QNBqmvGhKRynqRPBHaz6WBgrFBM/s1600-h/Senhora+dec.+1.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5174737071026094466" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEir3L7CPWJx7wtYRNXpZmhDwbhiNm1eqvrMIpwtorS5Cp8F_jqnsQTzP7qJ9trXrgYM6mQ6bapOTp8q4eKhZkjS4SvRw-UhSa-2ZZ3Cbj2be146UuG5QNBqmvGhKRynqRPBHaz6WBgrFBM/s320/Senhora+dec.+1.jpg" border="0" /></a></div><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5174746687457870338" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgCscRYVkc7q6fAK8gjOyWJtkOP-W0cbkC_vRpbjn9y8QC3c5Em3Eo1Kxkf1YbuSTfoyN7Tx7BY8Ugs82J9fthaokFahK8EoiQUCCV39dwzWpM_MOB6qQZxbAQOgOWs5Q9kP9LhBHO6XCU/s320/menino+lit..jpg" border="0" /><br /><div align="left">Era Parasceve, estávamos contigo À Beira do Rio da Escrita _____<br />Li as tuas palavras, em voz alta, como tantas vezes me pedias:</div><br /><div align="left"><br /></div><div align="justify"><br />Façamos o que podemos fazer juntos, neste momento. Agora, que te dei as minhas imagens, procurando encontrar o seu ritmo... estou apenas nas tuas mãos,<br /><br />Na minha voz e no meu pensamento...<br /><br />Nas tuas mãos, insisto. O que ouves nas tuas mãos? Que diz a sua mão na tua?<br /><br />Diz...<br /><br />Por favor, ó mulher-mãe, lê alto o que ele te diz.<br /><br />"Nasci no momento em que a tua boca encontrou o desejo amante do jovem jardineiro. Fui aquecido e retido por faixas cerradas de língua perfumada e, finalmente, nasci aqui, neste balouço de terra. Foi tudo tão rápido, tão inocente, fora de qualquer contexto de estadia permanente que decidi perscrutar o sucedido, onde nada acontece. O que havia, em tempos idos, para contar, tinha apodrecido, nem a memória ousava meditá-lo. Mas a memória veio sob outra forma de reconhecimento do real. Entregou-se-me totalmente para que eu a mudasse, e lhe desse um nome de pessoa virgem. Sempre me deu o sentimento de que havia um ritmo. Uma beleza inesquecível. Que a palavra era apenas uma parte da sua respiração. Era certamente o «desconhecido desconhecida» que eu viera buscar no beijo que abrira a porta da vida. Era muito forte, extremamente forte, o apelo que exerce sobre os da minha espécie, já noutro lugar."<br /><br />É o que a sua mão diz na tua?<br /><br />Sim, chegou a minha hora de atravessar a ponte.<br /><br />Não te posso acompanhar.<br /><br /><br />As imagens soam-me no movimento do ouvido e da mão. Sou a mulher deste texto. Vou a caminho da ponte que ele me indicou e para a qual me escreveu, e de que, outrora, tive uma breve e confusa visão. Espero ter coragem. Estou a escrever-te, ó texto. Escorada no meu íntimo, respirando pelo corpo com que avanço, decido empreender, com os cinco dedos da minha mão nua, uma acção sem mescla.<br /><br />Distinguir e contemplar.<br /><br />Percorro com o olhar o que logo ao olhar pertence,<br /><br />saio para a superfície alegre do dia de nevoeiro, verifico que não quero outro percurso até ao cais onde há ainda barcos que transportam peixes em baldes, e os soltam no mar.<br /><br />Esse movimento, inverso do habitual,<br />pescar peixes e lançá-los ao mar,<br />faz-me sorrir,<br />tanto se parece esse movimento inverso com o ritmo que procuras, meu texto.<br /><br />E volto a sentir a mão. Um <em>Alguém-mão</em> que vem ao meu encontro e fica comigo a conversar.<br /><br />Fluxo e refluxo.<br />Ruído e som.<br />Emanação e ruah.<br /><br />Que concluir quando a tua mão me diz: «Faz vento, mas só de passagem?»<br />De facto, nem vento faz.<br />É a respiração dispersa que sopra,<br /><br />sento-me entre ela e a porta aberta, o rio que corre à minha frente, até chegar a hora propícia da travessia.<br /><br />Sei agora, ó texto, o que meu filho me dirá.<br />Chamarei por ele: «Parasceve!»,<br />e ele dir-me-á: «Sim, mãe».<br /><br /><br /><br />Serra de Sintra, 24 de Novembro de 2000<br /><br />Serra de Sintra, 3 de Março de 2008 </div><div align="justify"></div><div class="blogger-post-footer">Etv.</div>etv.http://www.blogger.com/profile/02156915124302128094noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-4293950600081366516.post-63883293172321075782008-01-02T18:59:00.000+00:002008-11-14T00:52:47.337+00:00Encontros<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiMvrpBB2OPDA6-jaG6r3m8WQFVcAEnALRfkpKx9awCm97ewty5EKC2SH2X8GaXd634g92Tdqf4NeB1v9n-8uPY561ziHf_BpstZAGY-iRoIzv3mhFXKqqdAtp51olsN6_VQSNUNRXNZgk/s1600-h/5.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5150956910156040066" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiMvrpBB2OPDA6-jaG6r3m8WQFVcAEnALRfkpKx9awCm97ewty5EKC2SH2X8GaXd634g92Tdqf4NeB1v9n-8uPY561ziHf_BpstZAGY-iRoIzv3mhFXKqqdAtp51olsN6_VQSNUNRXNZgk/s320/5.JPG" border="0" /></a> As cores<br /><br />Havia no nosso jardim um pavilhão abandonado e carcomido. Eu gostava dele por causa das janelas coloridas. Quando, lá dentro, ia passando a mão de vidro em vidro, transformava-me; ganhava a cor da paisagem que via na janela, ora flamejante, ora empoeirada, agora mortiça, depois luxuriante. Sentia-me como quando pintava a aguarela e as coisas se me abriam assim que eu as acometia numa nuvem húmida. O mesmo acontecia com as bolas de sabão. Eu viajava dentro delas pela sala e juntava-me ao jogo de cores das cúpulas até elas se desfazerem. Olhando para o céu, para uma jóia ou para um livro, perdia-me nas cores. As crianças são suas presas fáceis por todos os caminhos. Naquele tempo podiam comprar-se chocolates em pacotinhos dispostos em cruz e com cada <em>tablette</em> embrulhada num papel de prata de cor diferente. A pequena obra, segura por um fio grosso dourado, reluzia em tons de verde e ouro, azul e laranja, vermelho e prata; e nunca havia duas cores iguais lado a lado. Desta paliçada brilhante saltaram um dia as cores para os meus olhos, e ainda hoje sinto a doçura que nessa altura os saciou. Era a doçura do chocolate que fazia as cores desfazerem-se-me mais no coração do que na língua. Pois antes que eu sucumbisse às tentações da guloseima, já o sentido superior tinha suplantado de um golpe o inferior, arrebatando-me.<br /><br /><span style="font-size:85%;">Walter Benjamin, <em>Imagens de Pensamento</em>, p. 113</span><br /><br /><span style="font-size:85%;"></span><br /><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5150965946767230866" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhpR8_yLULcEpGLBSfRyMsqCEKdhXrvLmiLx883OpF4kdjhofkEi2XbWOIYJFUPNBaUw0lD6sbZT8xwxWEyqyS8XHaUioNbDApZFuCq7FjQe22bd7RePTgRs2P9GWvGKfCWiM7J6cNAMA8/s400/P1010275.JPG" border="0" /><br />Continuo a pensar que a beleza da forma e da cor é a santidade das coisas.<br /><br /><span style="font-size:85%;">Llansol, <em>O Senhor de Herbais</em>, p.48<br /></span><div class="blogger-post-footer">Etv.</div>etv.http://www.blogger.com/profile/02156915124302128094noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-4293950600081366516.post-25276286701066832862007-12-24T01:03:00.000+00:002007-12-24T03:12:12.174+00:00A rena Benedita<embed style="WIDTH: 400px; HEIGHT: 320px" name="flashticker" align="middle" src="http://widget-7c.slide.com/widgets/slideticker.swf" type="application/x-shockwave-flash" quality="high" scale="noscale" salign="l" wmode="transparent" flashvars="cy=bb&il=1&channel=576460752329959548&site=widget-7c.slide.com"></embed><br /><div style="WIDTH: 400px; TEXT-ALIGN: left"><a href="http://www.slide.com/pivot?cy=bb&ad=0&id=576460752329959548&map=1" target="_blank"></a><a href="http://www.slide.com/pivot?cy=bb&ad=0&id=576460752329959548&map=2" target="_blank"></a></div><br />Partícula 92 — <em>Boa Nova</em><br /><br />As fadas<br />encontraram as figuras. A <em>rena Benedita</em> sentiu-se<br />particularmente bem entre elas. Conversaram<br />longamente, fazendo incidir o olhar sobre o futuro<br />que as memórias lhes traziam. As fadas e as<br />figuras ofereceram uma memória a Benedita<br />que, não deixando de ser rena,<br />já era muito mais que as quatro patas / letras andando<br />nessa palavra.<br />Oressa deixou cair o dia sobre o ângulo obtuso da memória, e o<br />facto resplandecente era que se sentia animal brilhante entre os cervídeos<br />que conscientemente se constituíam e caminhavam de eles próprios para<br />eles próprios,<br />quando a brisa os apanhou — um a um —,<br />no deserto.<br /><br /><span style="font-size:85%;">Llansol, <em>Os Cantores de Leitura</em>, p. 228</span><br /><span style="font-size:85%;"></span><div class="blogger-post-footer">Etv.</div>etv.http://www.blogger.com/profile/02156915124302128094noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-4293950600081366516.post-11824001780793059202007-12-06T12:46:00.001+00:002007-12-06T12:46:10.244+00:00Goldberg Variations 1-7<div xmlns='http://www.w3.org/1999/xhtml'><p><object height='350' width='425'><param value='http://youtube.com/v/g7LWANJFHEs' name='movie'/><embed height='350' width='425' type='application/x-shockwave-flash' src='http://youtube.com/v/g7LWANJFHEs'/></object></p></div><div class="blogger-post-footer">Etv.</div>etv.http://www.blogger.com/profile/02156915124302128094noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-4293950600081366516.post-79374945831017675152007-12-06T12:37:00.001+00:002008-11-14T00:52:48.256+00:00Variações Goldberg 1-7<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgDYg0XpXszdFhZTIKzvd51oMVeDG5kF4K3PKURz1W1JbjX6EJ7lx2AH51io_1rYpNjsuNfDLuAXXZoicEiTlu-D746Up0FaxRrabxjCxsf5zXqz4lE_U87jn_9W0vFN1phaOFePRowbRA/s1600-h/transpar%C3%AAncia.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5140847001821044354" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgDYg0XpXszdFhZTIKzvd51oMVeDG5kF4K3PKURz1W1JbjX6EJ7lx2AH51io_1rYpNjsuNfDLuAXXZoicEiTlu-D746Up0FaxRrabxjCxsf5zXqz4lE_U87jn_9W0vFN1phaOFePRowbRA/s320/transpar%C3%AAncia.JPG" border="0" /></a><br /><div></div>"A meu lado, lembras-me que <em>devo ser</em> o que ainda não sei..."<br /><br /><span style="font-size:85%;">Llansol, <em>Lisboaleipzig 2</em>, p. 162</span><br /><br />1.<br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjAfCji7cYeia2MpVPKM4LqAx8aeY7wUoolcyI_ZuKTJ2CF8JycYb8S8lf1Fne529fUzpB-iY7bko416Xo7KI3J9Pjd6Agmg_qAs3HP31vZc1eBjKApT4XGChdwjXGMNMbdjsVbYEUmIVI/s1600-h/1.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5140845958143991410" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjAfCji7cYeia2MpVPKM4LqAx8aeY7wUoolcyI_ZuKTJ2CF8JycYb8S8lf1Fne529fUzpB-iY7bko416Xo7KI3J9Pjd6Agmg_qAs3HP31vZc1eBjKApT4XGChdwjXGMNMbdjsVbYEUmIVI/s320/1.JPG" border="0" /></a><br />2.<br /><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgvsRrX7Svpi0MrWq-BnfJ8GtxSjBAHZq86fkZjpZYhgcs0YHmclqnQEoXJhqpRgYAxMcSOC4sgg0C0dW3VqSvcI3xV4rkBqjHnEwXxnDJZGTFI_i13EHniZmmwtlIda2F4XJzV4UlnCA0/s1600-h/7.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5140845820705037922" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgvsRrX7Svpi0MrWq-BnfJ8GtxSjBAHZq86fkZjpZYhgcs0YHmclqnQEoXJhqpRgYAxMcSOC4sgg0C0dW3VqSvcI3xV4rkBqjHnEwXxnDJZGTFI_i13EHniZmmwtlIda2F4XJzV4UlnCA0/s320/7.JPG" border="0" /></a><br />3.<br /><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgThlHXj8ky6pc1LCaq-TGZEkJ2QA_WBfJ1mDqnEA7js9nGuLgBhL2sUlu0iSBmoe9SqiwVVp1-fx-As8jBq50qB3ImKCtqjvieskBW_LV-MPw0RXnwODTjLJej5x2dbFNgorekGAwHXc4/s1600-h/5.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5140845687561051730" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgThlHXj8ky6pc1LCaq-TGZEkJ2QA_WBfJ1mDqnEA7js9nGuLgBhL2sUlu0iSBmoe9SqiwVVp1-fx-As8jBq50qB3ImKCtqjvieskBW_LV-MPw0RXnwODTjLJej5x2dbFNgorekGAwHXc4/s320/5.JPG" border="0" /></a><br />4.<br /><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjhLoa_miHR10njYrYwvPZh5u0yOCk7rxH_6630moJQACeMJKad9rezZ-YaD91yVLpInh1lBjpTrtLEdjlZMp_58r7bVkPJQa4StV69Pi3AVnOpMI-SKHSt5yvY5xK6dDxGixhpOMr8V3E/s1600-h/10.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5140845558712032834" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjhLoa_miHR10njYrYwvPZh5u0yOCk7rxH_6630moJQACeMJKad9rezZ-YaD91yVLpInh1lBjpTrtLEdjlZMp_58r7bVkPJQa4StV69Pi3AVnOpMI-SKHSt5yvY5xK6dDxGixhpOMr8V3E/s320/10.JPG" border="0" /></a><br />5.<br /><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg8nwSUWRzFZulq3BlDFPRTTJAYtlnzF_2JZOezVqtrBS8iLjnKmpSQIXTK8fsGvi0MXrFUsvAiveSU3Rfc9P3_1sIlHqHqGwVl3ISURzpGyzq8q3g_IBmfbUDmujf45KFddGm_i2CbD1s/s1600-h/12.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5140845421273079346" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg8nwSUWRzFZulq3BlDFPRTTJAYtlnzF_2JZOezVqtrBS8iLjnKmpSQIXTK8fsGvi0MXrFUsvAiveSU3Rfc9P3_1sIlHqHqGwVl3ISURzpGyzq8q3g_IBmfbUDmujf45KFddGm_i2CbD1s/s320/12.JPG" border="0" /></a><br />6.<br /><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhT8f00w7sMcAoDYo_0-15PiFBedqjV3Y-mrXz4-mGqikT5rwxTBeM4h4-X9rTGjRVnEX3M5L8PRNsu6VgCWzYmShex5AngCYDKEd9DpHFw51v4SdSfzfZdWkA5xQLgS2VghuLLCleKLbo/s1600-h/14.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5140845266654256674" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhT8f00w7sMcAoDYo_0-15PiFBedqjV3Y-mrXz4-mGqikT5rwxTBeM4h4-X9rTGjRVnEX3M5L8PRNsu6VgCWzYmShex5AngCYDKEd9DpHFw51v4SdSfzfZdWkA5xQLgS2VghuLLCleKLbo/s320/14.JPG" border="0" /></a><br />7.<br /><div></div><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhg70bGG2yC6xfQ3C7ga6ZFECbLNXwFgEn0c8hdbYCeev-ONXO1Yv-1aPQO8b8k7u0oD6_ZMn67SSPAg0hHg2h7ImULHKLkdFGtw6j-t093XgsaQXRvCFL8wciih3eyg9yQMTO5_TKGLBw/s1600-h/18.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5140845103445499410" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhg70bGG2yC6xfQ3C7ga6ZFECbLNXwFgEn0c8hdbYCeev-ONXO1Yv-1aPQO8b8k7u0oD6_ZMn67SSPAg0hHg2h7ImULHKLkdFGtw6j-t093XgsaQXRvCFL8wciih3eyg9yQMTO5_TKGLBw/s320/18.JPG" border="0" /></a></div></div></div></div></div></div><div class="blogger-post-footer">Etv.</div>etv.http://www.blogger.com/profile/02156915124302128094noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-4293950600081366516.post-57238031621741374282007-10-30T22:07:00.000+00:002008-11-14T00:52:48.825+00:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgGt7jKMit814TCQUbXj0PZS5ksfbgFFC1N58-QfcwlRboQ7TAPSoX_ejb5GVpTAk-fyVq1b2iV769eiuNbTmnbIAZAjoFo4M9kwjvshI6jLvISbPEeKoUpxHd0mgI9ghF6wzXPHqbOjpk/s1600-h/separador+-+objectos,+colares+2.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5127258629595729042" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgGt7jKMit814TCQUbXj0PZS5ksfbgFFC1N58-QfcwlRboQ7TAPSoX_ejb5GVpTAk-fyVq1b2iV769eiuNbTmnbIAZAjoFo4M9kwjvshI6jLvISbPEeKoUpxHd0mgI9ghF6wzXPHqbOjpk/s320/separador+-+objectos,+colares+2.JPG" border="0" /></a><br /><br /><div><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhfQxX4lRanze6AZm5mObBpJZOBTS6_iK1V0gqfvFN32_n5nWwt4KB28Alc6J7tT98fPmeXeQqHkOLrpDac6RTdHRR6ObEyWY9DWWDosz5Q9wl_-9V7EC02b61tFFTUV1VfEkEG5_OfdqY/s1600-h/DSCN1135.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5127257332515605618" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhfQxX4lRanze6AZm5mObBpJZOBTS6_iK1V0gqfvFN32_n5nWwt4KB28Alc6J7tT98fPmeXeQqHkOLrpDac6RTdHRR6ObEyWY9DWWDosz5Q9wl_-9V7EC02b61tFFTUV1VfEkEG5_OfdqY/s320/DSCN1135.JPG" border="0" /></a><br /><br />Partícula 62 — A oscilação desce <div><div><br />O primeiro movimento da manhã é a escolha do vento; nada é indiferente<br />ao corpo que acorda para mais uma descida pela vida; no ritmo da<br />cor, escolhe um tecido, e seu feitio presente. Fica cingida a ele, desnuda a<br />própria face.<br />A caneta interrompe a <em>narrativa do diário em bruto</em>. O quarto vibra em<br />tumultuoso silêncio. Deste modo se levanta e caminha para a visão que<br />lhe é preciosa, tanto quanto a palavra da sua língua, tanto quanto a companhia<br />dos companheiros ausentes e presentes.<br />Escreve no registo para as compras do dia<br /><span style="color:#333399;"> </span>grão,<br /><span style="color:#333399;"> </span>batatas,<br /><span style="color:#333399;"> </span>água.</div><br /><div><span style="font-size:85%;">Llansol, <em>Os Cantores de Leitura</em>, p. 155</span></div><div><span style="font-size:85%;"></span> </div><div> </div><div></div><div></div><div></div><div><span style="font-size:85%;"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5127256726925216866" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjE8PLrH1Ld4_ipUOUiUKxUbxyosU2p22m-HzWB1qubvw9_XYLYJRDUjUthkVJ6l4yqtkCvcT-sG6R7yW_ntmOqX6To3G5EOHWQvj1dWJlkLHUHDhHdbjPl9MOHzMFl_Nm9V1UGpMe-JDw/s320/DSCN1071.JPG" border="0" /></span></div><div><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5127258006825471106" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgNeXKbLkQ4vpmFqXm-mg-AvrFQvWSoFsNbY-FBAlQGK9yoKOuM0aOnPA_AnjP-RNbg6tXaZTu1hUUGe1rBKpbcpRtZKxFugDnaVdY19f1ku95vWAx_3N-zo8aMSudwzM-OFybT4guqnxg/s320/laranja-lim%C3%A3o.JPG" border="0" /></div></div></div></div><div class="blogger-post-footer">Etv.</div>etv.http://www.blogger.com/profile/02156915124302128094noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-4293950600081366516.post-58236228296353729292007-10-27T16:31:00.000+01:002008-11-14T00:52:49.279+00:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhxet6uMTVgCPtCs_MPEf7f0sXZ2yYlIO1OEpNWVUJiKU94l_eWoS53DwjoAh2dzksQrI3r4KQe4KiTT3bTM5gRWAo8DPhaLr3egzLEyZdyPT08BOdvwMMfoOMpc87teEFO3GVUb5J01IA/s1600-h/cores+de+Outubro.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5126046761623489618" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhxet6uMTVgCPtCs_MPEf7f0sXZ2yYlIO1OEpNWVUJiKU94l_eWoS53DwjoAh2dzksQrI3r4KQe4KiTT3bTM5gRWAo8DPhaLr3egzLEyZdyPT08BOdvwMMfoOMpc87teEFO3GVUb5J01IA/s320/cores+de+Outubro.jpg" border="0" /></a><br /><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgKYgwUftpOojPxjY3GUYPQFibIZKsxUycVew6zPke_NoVroy-JOd36a5nCZp4lhlgCRXtgw9fb_UJisSpFwiANa4E_B8IUimFsVk-dUQ8WLfSKy3H020a-vd4AjjSAC-CFtKJinnoR9hc/s1600-h/a.JPG"></a><br /><div align="center"><br /><span style="color:#663333;"><strong><span style="color:#ffffff;">OS CANTORES DE LEITURA<br /></span></strong><br /></div></span><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhkGpwTVJvdhXnAsYCYHw9dR6moQUHXifboIFsTXcvHK5cxGP5SM9JyCE9HwgtyHLHP0XdrPQ-8KOJjt-5fc7vB6i-BMfPKEApAQXuyTzRRupQF7S3oMK8RPnWt1w4EM1O1a3srhDAOKVQ/s1600-h/o+dia+dos+cantores.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5126042767303904290" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhkGpwTVJvdhXnAsYCYHw9dR6moQUHXifboIFsTXcvHK5cxGP5SM9JyCE9HwgtyHLHP0XdrPQ-8KOJjt-5fc7vB6i-BMfPKEApAQXuyTzRRupQF7S3oMK8RPnWt1w4EM1O1a3srhDAOKVQ/s320/o+dia+dos+cantores.JPG" border="0" /></a><br /><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5126043334239587378" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh7k8eMEUry5hisApB5kv7nTCH9H4cTNv09z1aB9zmm2bhYK-d6JPySXzrOKptkJgyDCPmWvZpZzVfl-58JlAUU_1DvzYRcZRokjhH9nHoDzk0UX6GmOJ93psVG3Jm2E8knhaJXKaj-HjQ/s320/P1000838.JPG" border="0" /><br /><div><br /><em>seu contexto:</em></div><br /><div>— Por que razão continuar sempre a ler?<br />Sim, Cirilo, admito que o ler corrente é procurar um duplo.<br />Seria narcísico se lêssemos sem esforço. Mero prazer<br />de identificação, não achas? Mas, neste ler saudado pela<br />Casa, eu identifico-me com a ansiedade amorosa da procura.<br />O texto que leio ama-me? Ou não me ama? O que<br />alcançarei quando atingir o seu sexo? O ligar ao prazer do<br />meu, que é verdadeiramente _____<br />— O querer dormir com ele?<br />— Sim, Cirilo, é isso. Ler, para mim, é uma espécie de<br />imaginação mimética entre duas identidades.<br />— Um espasmo ao fim da luta? — perguntou Cirilo,<br />enredado no fumo do charuto, que dava um certo ar deslocado<br />a esta conversa. Mas eles eram assim rasgados em<br />perfil humano,<br />embora suas vozes revelassem, ao fim da execução, o que<br />tinham conseguido com a idade crítica do canto.<br />«Não desvies a conversa», disse para mim Cirilo, que<br />introduzira a pergunta:<br />— Por que razão continuar sempre a ler? — Eu dobrei-<br />me sobre o meu papel, e continuei a anotar:<br />— Deitado o livro sobre a minha cama, ou seja, os<br />meus joelhos, a primeira pergunta que faço é «se ele está<br />vivo.» Se sinto que me leva é porque leio «vivo porque caí<br />no vivo.»<br />— Ah, sim! Livros também caem no regaço de mortos<br />— disse Cirilo displicente, cortando a ponta do charuto.<br />— Tens um para mim? perguntou Celso.<br />— Quem mo deu foi Angelikos.<br />— Esse, corta a leitura com o acerado das asas.</div><div><br />— Que queres dizer?<br />— Que a reescreve num segundo andamento.<br />— Mas a voz mais pousada que retira o texto do papel,<br />e o deixa incólume, é a de Oressa.<br />— A recém-chegada Oressa.<br />— Que faz circular entre nós um desejo contínuo de<br />leitura.<br />— É talvez por ser negra. Proteger. Desculpar. Impedir.<br />Proibir.<br />— Ultrapassar.<br />— Espoliar. Estar situado defronte.<br />— Já pensei. Se o acto de ler não é uma desfloração.<br />— Angelikos vem aí, e vai degelar nossa conversa.<br />— Para mim, ler é combustão activa com chama —<br />disse Angelikos. — Deu um charuto a Celso, e guardou<br />outro para si. — Continuaram a falar e a fumar os três,<br />embora soubessem que o fumo é inimigo da voz. Seu<br />canto perdeu a forma própria mas, vistos assim os três, de<br />cabeças próximas _______<br />alguém oculto escrevia, num local onde se queimam substâncias<br />que, em breve, lhes daria a ler _______</div></div><div><br /><div><span style="font-family:lucida grande;font-size:85%;">Llansol, <em>Os Cantores de Leitura</em>, pp. 176-177</span></div><div><span style="font-size:85%;"></span></div></div></div><div class="blogger-post-footer">Etv.</div>etv.http://www.blogger.com/profile/02156915124302128094noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-4293950600081366516.post-87183703252103519982007-09-15T17:36:00.001+01:002007-09-15T18:55:47.427+01:00no Béguinage de Bruges<embed style="WIDTH: 400px; HEIGHT: 320px" name="flashticker" align="middle" src="http://widget-ce.slide.com/widgets/slideticker.swf" type="application/x-shockwave-flash" quality="high" scale="noscale" salign="l" wmode="transparent" flashvars="cy=bb&il=1&channel=576460752315152078&site=widget-ce.slide.com"></embed><br /><br /><bgsound src="”http://ambiente" loop="3"><bgsound src="”http://ambiente" loop="3"><br /><br /><div style="WIDTH: 400px; TEXT-ALIGN: left"><a href="http://www.slide.com/pivot?cy=bb&ad=0&id=576460752315152078&map=1" target="_blank"></a><a href="http://www.slide.com/pivot?cy=bb&ad=0&id=576460752315152078&map=2" target="_blank"></a></div><div class="blogger-post-footer">Etv.</div>etv.http://www.blogger.com/profile/02156915124302128094noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-4293950600081366516.post-61840756593897875372007-08-25T23:17:00.000+01:002008-11-14T00:52:49.738+00:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEikQir2ATtg_OipPo6e61X8ca2zjmmLUi8_4zDnuq-yTH_MrGX_2DI3Gc_JksapstrOELHhFHTOpL2SXu7toZ7bXXoujDTKDv43Q52RuFmqYOW7I6BpArg7Fq9g9GnA5Nil1f55AcASrRo/s1600-h/1.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5102769457901752722" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEikQir2ATtg_OipPo6e61X8ca2zjmmLUi8_4zDnuq-yTH_MrGX_2DI3Gc_JksapstrOELHhFHTOpL2SXu7toZ7bXXoujDTKDv43Q52RuFmqYOW7I6BpArg7Fq9g9GnA5Nil1f55AcASrRo/s400/1.jpg" border="0" /></a><br /><div><br /><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiMZbH05-fcxiPXWp_IBbiZcMa4baqKiu3ZrZ36PWrxovGs4KM18jH5W1Mj0OHBQF-jw9CC_iU_iBt05l_9LypatitEzsF4lEWCDTSd_BOHDjw75UO2AJM6rBr_TUmRlNBHw76HZTWeGkE/s1600-h/oferenda.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5102768586023391602" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiMZbH05-fcxiPXWp_IBbiZcMa4baqKiu3ZrZ36PWrxovGs4KM18jH5W1Mj0OHBQF-jw9CC_iU_iBt05l_9LypatitEzsF4lEWCDTSd_BOHDjw75UO2AJM6rBr_TUmRlNBHw76HZTWeGkE/s400/oferenda.JPG" border="0" /></a><br /><br /><div><span style="font-size:130%;">Leio Llansol de lápis na mão, porque é o lápis que me impõe a demora, que me entrava no texto. Isto é, detém-me, contém-me diante da palavra seguinte, obriga-me a voltar atrás, a enredar-me no desenho da escrita. Para mim, há dois tipos de livros muito diferentes: aqueles que se lêem sem lápis na mão, e os outros. (...)</span></div><div><span style="font-size:130%;">O interessante fica, no entanto, por dizer/pensar: que na leitura-com-lápis, o sujeito da leitura é o devir-escrita do lápis em mim. Sobre o fascínio desse devir-escrita (o sublinhado, o apontamento, a palavra que ressalta, a fórmula, a variação, a derivação, o encadeamento, a precipitação, a fusão de horizontes), há ainda muito a reflectir.</span></div><br /><br /><div>Eduardo Prado Coelho, <em>Tudo o que não escrevi</em>, I: 18-19</div><div></div><div></div><div></div></div></div><div class="blogger-post-footer">Etv.</div>etv.http://www.blogger.com/profile/02156915124302128094noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-4293950600081366516.post-9624690635350147162007-08-05T17:05:00.000+01:002008-11-14T00:52:50.243+00:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjE-DoDRcLN2bkRSYEJ2zTQfD3MXNYiPPBd7CJvPdET-l1a7aid96becVUemaUsUsHdyaplZhNqEIWnjlFqisAhYYceYj-9oEj6YjXWdhn3G54OEfKllhm2WnBJ9doIBroNU2sERP9VhRo/s1600-h/Paradis.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5095252023532166306" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjE-DoDRcLN2bkRSYEJ2zTQfD3MXNYiPPBd7CJvPdET-l1a7aid96becVUemaUsUsHdyaplZhNqEIWnjlFqisAhYYceYj-9oEj6YjXWdhn3G54OEfKllhm2WnBJ9doIBroNU2sERP9VhRo/s400/Paradis.JPG" border="0" /></a><br /><br /><div><br /><div><span style="font-size:130%;">A energia do vazio é mais-sopro, meu querido Literatura.<br />Repara além. A luz do mar lambe as feridas. Se quiseres,<br />Podes chamar-lhe o ser das águas. Repara como pega ao<br />Peito estrelas cadentes cheias de sede. Narrativas? Sim,<br />Podem ser. Uma, duas, três, não sei. Mas o que se sente<br />Imediatamente é que ali brotam várias fontes de encanta-<br />mento. Sim, não são águas salvas. Corre até à praia,<br />Antes que o tempo, ao passar, apague seu rasto neste lugar<br />Abrupto. Concebem um mundo humano que brilhe no topo<br />_______ Um espaço conventual que se estenda por desníveis, para<br />Conter o sopro e o mais-sopro.</span></div><br /><div></div><br /><div>Llansol, <em>O Começo de Um Livro é Precioso</em>, estância 245</div><br /><div></div><br /><div></div><br /><div></div><div><br /></div></div><div></div>lilases-da-ria<br /><div></div><br /><div></div><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5095258062256184498" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgpZgjHuF1_eLmeMqQd9B_gfvXromli8-uItY1pog5FZcC71XIMR1cRcHFEiUtpVZkHg3vkQOH2TmgvGfbDrRoV1_33JefCkzMh7hmpAAipg0mR5u3WqV9bvndanHNnI9m4NHyc27MZIGw/s400/DSCN1026.JPG" border="0" /><br />gramíneas-das-dunas<br /><div><br /><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5095251005624917122" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEje311SjhTmm3t2pcbK3OShC4rBmtvN5F5uXPwvI-ABXF44Wbc3PnwMNXkJ23okauulva9WutSf-gF5os1bBehvWCrChczFXV7KWbzFP2vRNG_GZwu5Ak-rb4Qgp0vnKOyHLoT3FFV5wvo/s400/gram%C3%ADneas.JPG" border="0" /><br /><br /><div></div></div><div class="blogger-post-footer">Etv.</div>etv.http://www.blogger.com/profile/02156915124302128094noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-4293950600081366516.post-18183611262272455672007-07-27T22:30:00.000+01:002008-11-14T00:52:51.164+00:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjJ7bnShP9mjLBImsHuQ_5_52FYkq2X4Pjz8QT4QvhWIT5QWfb03JjIiNd6Ns6fCcG4OAOKAiy7ZgzvOmHNIhyphenhyphenI7hQK-yoYO94RX6KekylHbtL-Tht90wrHBXPtvrEz1K7HzMOR1Zb3wJg/s1600-h/blog+-separador+-+objectos,+colares.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5093076768625630306" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjJ7bnShP9mjLBImsHuQ_5_52FYkq2X4Pjz8QT4QvhWIT5QWfb03JjIiNd6Ns6fCcG4OAOKAiy7ZgzvOmHNIhyphenhyphenI7hQK-yoYO94RX6KekylHbtL-Tht90wrHBXPtvrEz1K7HzMOR1Zb3wJg/s400/blog+-separador+-+objectos,+colares.JPG" border="0" /></a><br /><div><div><div><br /><div><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5092000930857589762" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhjW1EioDntgMu4Jw6FdIT8EWb3pO2pTJGWDkJOosZLkMLSmkuZpg6B9ZzaBFRqV2d2Bll98SLcGsd6bYdz8ttvXJoL_6lvk9fLG12L5c6UV_ocyZVyCgE7hWnGMKwXJ6hvAmIO8l-bYG8/s320/falc%C3%A3o-peregrino+(Cabo+da+Roca).JPG" border="0" /></div><br /><div align="justify"><span style="font-size:130%;"></span></div><br /><div align="justify"><span style="font-size:130%;">Ainda estou sob a emoção da viagem de retorno definitivo a Portugal, e vim para este quarto, </span></div><br /><div align="justify"><span style="font-size:130%;">tão pequeno, para acumular intensidades. Nunca tive uma paixão ligeira, e tive várias por "fenómenos físicos", incluindo a luz da vela, e a primeira folha de neve. Nevava em Lovaina, de encontro aos Cafés que eu abrangia como comunidades de peregrinos, e suspeitei que um falcão voava para o meu trabalho, com uma aura de nobreza, e vindo de um país do sul.</span></div><br /><br /><div align="justify"><span style="font-size:130%;">Não pousou no meu pulso, entrou no meu pulso.</span></div><br /><br /><br /><div align="justify">Llansol, <em>Lisboaleipzig 1, </em>p.38<br /><br /></div></div><br /><br /><div><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5092006059048541250" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEihUZ52rIBNiNgvIdFpwXfgDjl1-ExSPctayKgsx6Z0XHFL05oBI08mwz1WrSqa0dc1i0UtqDAybDMcHt1PjU8Z8ESPm3Ih_o2RfdCWvMaYeUIbP6iMh1QVqJELHHmyQj3XeP0XZpNjVgc/s400/Cabo+da+Roca.JPG" border="0" /> </div></div></div><div class="blogger-post-footer">Etv.</div>etv.http://www.blogger.com/profile/02156915124302128094noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-4293950600081366516.post-84642337253219513062007-07-25T19:28:00.000+01:002008-11-14T00:52:51.465+00:00Nascimento do Blog - Espaço Llansol (Aqui)<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj27lplyLYHlNPVfW_81fwKEmgccZJmkQlmg3i6qIg_qXV-8F9sGj9nHiYzUe2cObSrRUJNUtPbHagxIWrCb1up4rtwg735b_jTHGpsKm7EvoX5LEPiy9zEaBXpqVosD9WSFOEegHRH56s/s1600-h/fr%C3%A9sias-lil%C3%A1s+blog.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5091214741389024242" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj27lplyLYHlNPVfW_81fwKEmgccZJmkQlmg3i6qIg_qXV-8F9sGj9nHiYzUe2cObSrRUJNUtPbHagxIWrCb1up4rtwg735b_jTHGpsKm7EvoX5LEPiy9zEaBXpqVosD9WSFOEegHRH56s/s320/fr%C3%A9sias-lil%C3%A1s+blog.jpg" border="0" /></a><br /><p align="justify"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgVGPP5bz2SPZG2b6DbTOJFwhZ8ro12talYs2g43YbUa_qDzu8kL_kCI7G-aiWrzcIiIeoGSQAtdCO6q_jOqyXlLAAJFfuSu74UpWc2VuNv-KE7j4AI3RoCw-sCU04zPtWzL8irIyAbcRA/s1600-h/textura+blog+-+neve.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5091207250966060002" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgVGPP5bz2SPZG2b6DbTOJFwhZ8ro12talYs2g43YbUa_qDzu8kL_kCI7G-aiWrzcIiIeoGSQAtdCO6q_jOqyXlLAAJFfuSu74UpWc2VuNv-KE7j4AI3RoCw-sCU04zPtWzL8irIyAbcRA/s320/textura+blog+-+neve.JPG" border="0" /></a></p><div align="justify"><br /><br /></div><div align="center"><span style="font-size:130%;">Aqui </span><div align="justify"><span style="font-size:100%;"></span></div><br /></div><div align="justify"><div align="justify"><span style="font-size:130%;"><em>estou coberta pelo nascimento de Ana de Peñalosa e a neve, que ia fundir-se, voltou a cair; meu corpo está molhado, e meu espírito emerso em névoa. Preocupo-me com o espaço nevado do jardim, e seus habitantes - os melros, à procura de sobras e sementes, os gatos, Jade, Olo, as três galinhas. Tenho, por vezes, com os donos das lojas, conversas amistosas que me circundam durante o dia. O empregado do banco, cujo trabalho nestes dias de ruas alagadas pelo degelo, é sereno, pergunta-me se não foi difícil chegar; há nele um humor acolhedor e uniforme. A neve é, nestes dias, a verdadeira claridade da natureza e, de regresso, a nossa casa coberta de branco, parece-me enorme; tenho um sobressalto no que foi um jardim e vejo, à transparência, como o meu dia-a-dia e o nascimento de Ana de Peñalosa estão ligados; ligados a mim mesma, como se a estrutura dos arbustos e os relevos que sustentam a neve fossem o meu diário, e a neve total que os cobre, os meus livros, desde o livro das comunidades.</em></span></div><div align="justify"><br /></div><div>Llansol, <em>Causa Amante</em>, p. 11 </div><div> </div><br /><div></div><br /><div></div></div><div class="blogger-post-footer">Etv.</div>etv.http://www.blogger.com/profile/02156915124302128094noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-4293950600081366516.post-52225994397428209222007-05-25T18:21:00.000+01:002008-11-14T00:52:52.191+00:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgQXXjU-JmcHyp8QdX-z5TV0LcnD1KnCgiOzKoQMv-57am5rLAYEBOYNWccUjQtrzPu9XLd-dVJEtB_3iXwVqQsyOo0D6Vt17-j4n8vz1lbuRMSg1ixD0pF5LlrSHCyY3j5lr3lc14B728/s1600-h/DSCN0982.JPG"></a><br /><div><br /><br /><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjIUM7-Xw-_CKdbQhgkgdu-GdRp8HNFfzFot3r0AbRkDJhT6hVYTL5-pKgf9BY9MRKs747Ye-Ogto4pMaCgMwYwp4UERwC3fm6zTQY1X3VnHM5qeK95gDYko3a4jBhMHRA09saa-Iqj3kI/s1600-h/madressilva+2.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5068550073591441538" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjIUM7-Xw-_CKdbQhgkgdu-GdRp8HNFfzFot3r0AbRkDJhT6hVYTL5-pKgf9BY9MRKs747Ye-Ogto4pMaCgMwYwp4UERwC3fm6zTQY1X3VnHM5qeK95gDYko3a4jBhMHRA09saa-Iqj3kI/s320/madressilva+2.jpg" border="0" /></a><strong> </strong></div><br /><br /><br /><div><strong><span style="font-size:130%;">Para que o romance não morra</span></strong></div><br /><br /><div><span style="font-size:130%;">_____ escrevo,</span></div><div><span style="font-size:130%;">para que o romance não morra.<br />Escrevo, para que continue,</span></div><div><span style="font-size:130%;">mesmo se, para tal, tenha de mudar de forma,</span></div><div><span style="font-size:130%;">mesmo que se chegue a duvidar se ainda é ele,</span></div><div><span style="font-size:130%;">mesmo que o faça atravessar territórios desconhecidos,</span></div><div><span style="font-size:130%;">mesmo que o leve a contemplar paisagens que lhe são tão difíceis de nomear.<br /></span>(...)<br /></div><br /><div>Llansol, <em>Lisboaleipzig 1</em>, p. 116</div><div><br /></div><div align="left"><span style="color:#ffcc00;">Obrigada, Maria Gabriela</span></div><div align="center"><span style="color:#ffcc00;"></span></div><div align="center"><span style="color:#ffcc00;"></span></div><div align="center"></div><div align="center"><span style="color:#ffcc00;"></span></div><div align="center"><span style="color:#ffcc00;"></span></div><div align="center"><span style="color:#ffcc00;"></span></div><p align="left"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5068556640596437154" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgpuV8BnSjRGRNcQABXma28XDMpsQvWQ2F1mNXl7LOtMxhArP_l6P1xtHnbAUVwmyXrZM0DKSHSC7OOpDvd1SS7qQhdLpEty0OjwZN0BEEjUfyvXTBKKDx9gDtpA9fexuEPw5XfPXLHFio/s320/flor-da-esteva.JPG" border="0" /></p><p></p><p align="center"><span style="color:#ffcc00;">Trazemos-te esta flor-da-esteva</span></p><span style="color:#ffcc00;"><p align="center"><br /></span><span style="color:#ffcc00;">e continuaremos a ler-te num banco-de-madressilva</span></p><p><span style="color:#ffcc33;"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5068558564741785778" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi59MzOBKHcnCacwQSEjuTpyzKNdxB8i79wzOaQjNyj_eTX06fQPhrgjyHHFgLi5HvsV-NLF9CzK5ppVIIqM7iOTOn6arPetLkLj5OF7IG8bcm4b3z1CDGSOLNEIVtNPHjr3dL-ZnkZ4G4/s320/banco-de-madressilva.JPG" border="0" /><br /></span></p><br /><br /><div></div></div><div class="blogger-post-footer">Etv.</div>etv.http://www.blogger.com/profile/02156915124302128094noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-4293950600081366516.post-62020793347494070382007-03-20T16:54:00.000+00:002008-11-14T00:52:52.626+00:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" style="FONT-WEIGHT: bold; FONT-FAMILY: verdana" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh8lC9PuVbQk6CGoxixGimBuXdeQgWKXEFQTVcAZWnEb3s0JiPdVuzIqHVLgFGvm1F66HCXKZSQxD-uf6RZPsdpYKrbycW-zRMQ2DXFatNAU_CJj1WNZNA44cA6C2sJKF1hYJVzv5bdum0/s1600-h/separador-+verão+07.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5044057565142899106" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: pointer; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh8lC9PuVbQk6CGoxixGimBuXdeQgWKXEFQTVcAZWnEb3s0JiPdVuzIqHVLgFGvm1F66HCXKZSQxD-uf6RZPsdpYKrbycW-zRMQ2DXFatNAU_CJj1WNZNA44cA6C2sJKF1hYJVzv5bdum0/s400/separador-+ver%C3%A3o+07.jpg" border="0" /></a><span style="FONT-WEIGHT: bold;font-size:85%;" ><br />sumário lírico</span> <p class="MsoNormal" style="FONT-WEIGHT: bold;font-family:verdana;" ><span style="font-size:85%;">Nesta janela de ver passar os barcos em vidraças,</span></p><p class="MsoNormal" style="FONT-WEIGHT: bold;font-family:verdana;" ><span style="font-size:85%;">começo devagar a reescrever o mundo quedo</span></p><p class="MsoNormal" style="FONT-WEIGHT: bold;font-family:verdana;" ><span style="font-size:85%;">que é o único que conheço e vivo, sei e de cor vejo.</span></p><p class="MsoNormal" style="FONT-WEIGHT: bold;font-family:verdana;" ><span style="font-size:85%;">Ninguém me deu outras formas que não minhas</span></p><p class="MsoNormal" style="FONT-WEIGHT: bold;font-family:verdana;" ><span style="font-size:85%;">mas deram-me todos juntos o cerne das palavras.</span></p><p class="MsoNormal" style="FONT-WEIGHT: bold;font-family:verdana;" ><span style="font-size:85%;"><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="FONT-WEIGHT: bold;font-family:verdana;" ><span style="font-size:85%;"><?xml:namespace prefix = o /><o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="FONT-WEIGHT: bold;font-family:verdana;" ><span style="font-size:85%;">Reescrevo-me a mim própria sem outra alternativa.</span></p><p class="MsoNormal" style="FONT-WEIGHT: bold;font-family:verdana;" ><span style="font-size:85%;">E recordo-me dos outros de fora da vidraça, mudos</span></p><p class="MsoNormal" style="FONT-WEIGHT: bold;font-family:verdana;" ><span style="font-size:85%;">mas autores cada um do seu frasear, generosos</span></p><p class="MsoNormal" style="FONT-WEIGHT: bold;font-family:verdana;" ><span style="font-size:85%;">quando me reconheciam em muitos anos de vida.</span></p><p class="MsoNormal" style="FONT-WEIGHT: bold;font-family:verdana;" ><span style="font-size:85%;">Devedora sou, mesmo dos idos, de exangues vozes</span></p><p class="MsoNormal" style="FONT-WEIGHT: bold;font-family:verdana;" ><span style="font-size:85%;"><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="FONT-WEIGHT: bold;font-family:verdana;" ><span style="font-size:85%;"><o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="FONT-WEIGHT: bold;font-family:verdana;" ><span style="font-size:85%;">caladas para sempre nos livros em que as lera.</span></p><p class="MsoNormal" style="FONT-WEIGHT: bold;font-family:verdana;" ><span style="font-size:85%;">Em tantas vidraças que espelharam caras, olhos</span></p><p class="MsoNormal" style="FONT-WEIGHT: bold;font-family:verdana;" ><span style="font-size:85%;">de cada olhar de imagens próprias de cada um.</span></p><p class="MsoNormal" style="FONT-WEIGHT: bold;font-family:verdana;" ><span style="font-size:85%;">Estava no longínquo fundo o mar redito, o sol,</span></p><p class="MsoNormal" style="FONT-WEIGHT: bold;font-family:verdana;" ><span style="font-size:85%;">os barcos na Barra, que também em vidros estavam.</span></p><p class="MsoNormal" style="FONT-WEIGHT: bold;font-family:verdana;" ><span style="font-size:85%;"><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="FONT-WEIGHT: bold;font-family:verdana;" ><span style="font-size:85%;"><o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="FONT-WEIGHT: bold;font-family:verdana;" ><span style="font-size:85%;">Passa tu, golfinho, piloto cego, depois cadáver,</span></p><p class="MsoNormal" style="FONT-WEIGHT: bold;font-family:verdana;" ><span style="font-size:85%;">que talvez me conduzisse entre os barcos da Barra,</span></p><p class="MsoNormal" style="FONT-WEIGHT: bold;font-family:verdana;" ><span style="font-size:85%;">quando o dorso de prata e o gume passavam</span></p><p class="MsoNormal" style="FONT-WEIGHT: bold;font-family:verdana;" ><span style="font-size:85%;">nas horas visuais das manhãs de Junho e Julho minhas,</span></p><p class="MsoNormal" style="FONT-WEIGHT: bold;font-family:verdana;" ><span style="font-size:85%;">de par em par o olhar aberto ao ar do sol do sal.</span></p><p class="MsoNormal" style="FONT-WEIGHT: bold;font-family:verdana;" ><span style="font-size:85%;"><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="FONT-WEIGHT: bold;font-family:verdana;" ><span style="font-size:85%;"><o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="FONT-WEIGHT: bold;font-family:verdana;" ><span style="font-size:85%;">Imagens que sempre ficais nestas vidraças,</span></p><p class="MsoNormal" style="FONT-WEIGHT: bold;font-family:verdana;" ><span style="font-size:85%;">emprestai vosso vidro e revérbero à luz</span></p><p class="MsoNormal" style="FONT-WEIGHT: bold;font-family:verdana;" ><span style="font-size:85%;">do farol extinto, em outras vidas que antes</span></p><p class="MsoNormal" style="FONT-WEIGHT: bold;font-family:verdana;" ><span style="font-size:85%;">narravam que eu era já nascida,</span></p><p class="MsoNormal" style="FONT-WEIGHT: bold;font-family:verdana;" ><span style="font-size:85%;">quando vos vi, farol, e vos guardei, imagens.</span></p><p class="MsoNormal" style="FONT-WEIGHT: bold;font-family:verdana;" ><span style="font-size:85%;"><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="FONT-WEIGHT: bold;font-family:verdana;" ><span style="font-size:85%;"><o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="FONT-WEIGHT: bold;font-family:verdana;" ><span style="font-size:85%;">A cor de prata dos vultos é hoje negra, manchas</span></p><p class="MsoNormal" style="FONT-WEIGHT: bold;font-family:verdana;" ><span style="font-size:85%;">com a noite embebida, tantas vezes co-substancial.</span></p><p class="MsoNormal" style="FONT-WEIGHT: bold;font-family:verdana;" ><span style="font-size:85%;">É assim que a vidraça anoitece diante dos olhos,</span></p><p class="MsoNormal" style="FONT-WEIGHT: bold;font-family:verdana;" ><span style="font-size:85%;">diariamente somando anos, minutos indivisos.</span></p><p class="MsoNormal" style="FONT-WEIGHT: bold;font-family:verdana;" ><span style="font-size:85%;">Mas, cisco no vidro, pela lei da perspectiva, ponto.</span></p><p class="MsoNormal" style="FONT-WEIGHT: bold;font-family:verdana;" ><span style="font-size:85%;"><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="FONT-WEIGHT: bold;font-family:verdana;" ><span style="font-size:85%;"><o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="FONT-WEIGHT: bold;font-family:verdana;" ><span style="font-size:85%;">Avança pelo estuário, golfinho entre golfinhos,</span></p><p class="MsoNormal" style="FONT-WEIGHT: bold;font-family:verdana;" ><span style="font-size:85%;">um, o que passou pelo interior de meu corpo,</span></p><p class="MsoNormal" style="FONT-WEIGHT: bold;font-family:verdana;" ><span style="font-size:85%;">menos vasto do que o mar, menos amplo do que o teu,</span></p><p class="MsoNormal" style="FONT-WEIGHT: bold;font-family:verdana;" ><span style="font-size:85%;">ó marca preta em vidro tão fosco de impreciso,</span></p><p class="MsoNormal" style="FONT-WEIGHT: bold;font-family:verdana;" ><span style="font-size:85%;">fosco de haver nevoeiro e esquecimento e fumos.</span></p><p class="MsoNormal" style="FONT-WEIGHT: bold;font-family:verdana;" ><span style="font-size:85%;"><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="FONT-WEIGHT: bold;font-family:verdana;" ><span style="font-size:85%;"><o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="FONT-WEIGHT: bold;font-family:verdana;" ><span style="font-size:85%;"><o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="FONT-WEIGHT: bold;font-family:verdana;" ><span style="font-size:85%;"><o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="FONT-WEIGHT: bold;font-family:verdana;" ><span style="font-size:85%;">Recordo-me, reúno vogais, consoantes, de com a testa estar</span></p><p class="MsoNormal" style="FONT-WEIGHT: bold;font-family:verdana;" ><span style="font-size:85%;">Na vidraça a murmurá-las, tão similares</span></p><p class="MsoNormal" style="FONT-WEIGHT: bold;font-family:verdana;" ><span style="font-size:85%;">Em eco, a última, na eufonia de fumos e de bruma.</span></p><p class="MsoNormal" style="FONT-WEIGHT: bold;font-family:verdana;" ><span style="font-size:85%;">Último golfinho, afinal, diminuto ou imenso</span></p><p class="MsoNormal" style="FONT-WEIGHT: bold;font-family:verdana;" ><span style="font-size:85%;">Que lacerou com o triângulo da cauda as brumas.</span></p><p class="MsoNormal" style="FONT-WEIGHT: bold;font-family:verdana;" ><span style="font-size:85%;"><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="FONT-WEIGHT: bold;font-family:verdana;" ><span style="font-size:85%;"><o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="FONT-WEIGHT: bold;font-family:verdana;" ><span style="font-size:85%;">Estou no estuário, com rio e mar, onde nós</span></p><p class="MsoNormal" style="FONT-WEIGHT: bold;font-family:verdana;" ><span style="font-size:85%;">antes estávamos, balbuciantes, entre falar e ver.</span></p><p class="MsoNormal" style="FONT-WEIGHT: bold;font-family:verdana;" ><span style="font-size:85%;">Depois, um poema houve, das doces salinas águas.</span></p><p class="MsoNormal" style="FONT-WEIGHT: bold;font-family:verdana;" ><span style="font-size:85%;">Mas o farol assente no rochedo, torreões, muralhas, sóis,</span></p><p class="MsoNormal" style="FONT-WEIGHT: bold;font-family:verdana;" ><span style="font-size:85%;">tudo é o cisco de agora para a unha num vidro.</span></p><p class="MsoNormal" style="FONT-WEIGHT: bold;font-family:verdana;" ><span style="font-size:85%;"><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="FONT-WEIGHT: bold;font-family:verdana;" ><span style="font-size:85%;"><o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="FONT-WEIGHT: bold;font-family:verdana;" ><span style="font-size:85%;">E não avanço enquanto estiver presa à grua hodierna</span></p><p class="MsoNormal" style="FONT-WEIGHT: bold;font-family:verdana;" ><span style="font-size:85%;">que arranca as palavras do seu molde de coisas,</span></p><p class="MsoNormal" style="FONT-WEIGHT: bold;font-family:verdana;" ><span style="font-size:85%;">quando com os filhos ou amei ou vi a construção civil,</span></p><p class="MsoNormal" style="FONT-WEIGHT: bold;font-family:verdana;" ><span style="font-size:85%;">numa praceta inócua para a minha vida lírica.</span></p><p class="MsoNormal" style="FONT-WEIGHT: bold;font-family:verdana;" ><span style="font-size:85%;">Pois nada equivale ao vidro da vidraça do mundo.</span></p><p class="MsoNormal" style="FONT-WEIGHT: bold;font-family:verdana;" ><span style="font-size:85%;"><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="FONT-WEIGHT: bold;font-family:verdana;" ><span style="font-size:85%;"><o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="FONT-WEIGHT: bold;font-family:verdana;" ><span style="font-size:85%;">Tenho cada vez mais modos de dizer das fileiras</span></p><p class="MsoNormal" style="FONT-WEIGHT: bold;font-family:verdana;" ><span style="font-size:85%;">de golfinhos ou o primeiro assombro. E entretanto</span></p><p class="MsoNormal" style="FONT-WEIGHT: bold;font-family:verdana;" ><span style="font-size:85%;">por detrás da vidraça passam na janela, onde o ouvido</span></p><p class="MsoNormal" style="FONT-WEIGHT: bold;font-family:verdana;" ><span style="font-size:85%;">houve no canto a sua homófona, ouve a melancolia</span></p><p class="MsoNormal" style="FONT-WEIGHT: bold;font-family:verdana;" ><span style="font-size:85%;">dos silvos de eu chorar os barcos dos pilotos,</span></p><p class="MsoNormal" style="FONT-WEIGHT: bold;font-family:verdana;" ><span style="font-size:85%;"><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="FONT-WEIGHT: bold;font-family:verdana;" ><span style="font-size:85%;"><o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="FONT-WEIGHT: bold;font-family:verdana;" ><span style="font-size:85%;">únicos que navegaram no sal deste choro antes.</span></p><p class="MsoNormal" style="FONT-WEIGHT: bold;font-family:verdana;" ><span style="font-size:85%;">Qualquer vidro ressuma por dentro o seu frio exterior.</span></p><p class="MsoNormal" style="FONT-WEIGHT: bold;font-family:verdana;" ><span style="font-size:85%;">Barcos para África, entre torre e farol, levarem</span></p><p class="MsoNormal" style="FONT-WEIGHT: bold;font-family:verdana;" ><span style="font-size:85%;">vi vil guerra, armas de dor, morte poeirenta.</span></p><p class="MsoNormal" style="FONT-WEIGHT: bold;font-family:verdana;" ><span style="font-size:85%;">Mas hoje é a doença a singrar nessa rota pobre</span></p><p class="MsoNormal" style="FONT-WEIGHT: bold;font-family:verdana;" ><span style="font-size:85%;"><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="FONT-WEIGHT: bold;font-family:verdana;" ><span style="font-size:85%;"><o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="FONT-WEIGHT: bold;font-family:verdana;" ><span style="font-size:85%;">que na vidraça perpassa, como golfinhos mortos</span></p><p class="MsoNormal" style="FONT-WEIGHT: bold;font-family:verdana;" ><span style="font-size:85%;">que voltassem, em cortejo, a serem vistos, perdidos</span></p><p class="MsoNormal" style="FONT-WEIGHT: bold;font-family:verdana;" ><span style="font-size:85%;">sob ti, Cassiopeia, que ainda estás aqui no vão da noite.</span></p><p class="MsoNormal" style="FONT-WEIGHT: bold;font-family:verdana;" ><span style="font-size:85%;">Estás a ter sido, a perdê-lo, a recuperá-lo, tu,</span></p><p class="MsoNormal" style="FONT-WEIGHT: bold;font-family:verdana;" ><span style="font-size:85%;">o eco do mar, quando te vi estar. Constelação</span></p><p class="MsoNormal" style="FONT-WEIGHT: bold;font-family:verdana;" ><span style="font-size:85%;"><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="FONT-WEIGHT: bold;font-family:verdana;" ><span style="font-size:85%;"><o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="FONT-WEIGHT: bold;font-family:verdana;" ><span style="font-size:85%;">que no quadrante do céu, como em ardósia coloca</span></p><p class="MsoNormal" style="FONT-WEIGHT: bold;font-family:verdana;" ><span style="font-size:85%;">a sua letra, desde que soletrei no vidro o mar.</span></p><p class="MsoNormal" style="FONT-WEIGHT: bold;font-family:verdana;" ><span style="font-size:85%;">Tergiverso do campo para a cidade. Meu sonho</span></p><p class="MsoNormal" style="FONT-WEIGHT: bold;font-family:verdana;" ><span style="font-size:85%;">apenas poema, como todos fatal porque me destina.</span></p><p class="MsoNormal" style="FONT-WEIGHT: bold;font-family:verdana;" ><span style="font-size:85%;">Tenho de compilar cidade, guindastes, pomba, olhos</span></p><p class="MsoNormal" style="FONT-WEIGHT: bold;font-family:verdana;" ><span style="font-size:85%;"><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="FONT-WEIGHT: bold;font-family:verdana;" ><span style="font-size:85%;"><o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="FONT-WEIGHT: bold;font-family:verdana;" ><span style="font-size:85%;">desses filhos discípulos do meu olhar. Imóveis</span></p><p class="MsoNormal" style="FONT-WEIGHT: bold;font-family:verdana;" ><span style="font-size:85%;">ficámos todavia noutro poema. Mas o anterior a filhos,</span></p><p class="MsoNormal" style="FONT-WEIGHT: bold;font-family:verdana;" ><span style="font-size:85%;">meu pensamento só, jorrava já em versos meus</span></p><p class="MsoNormal" style="FONT-WEIGHT: bold;font-family:verdana;" ><span style="font-size:85%;">concitados por esta janela velha, onde somente posso</span></p><p class="MsoNormal" style="FONT-WEIGHT: bold;font-family:verdana;" ><span style="font-size:85%;">retroceder, página a página, ao longo do meu tempo.</span></p><p class="MsoNormal" style="FONT-WEIGHT: bold;font-family:verdana;" ><span style="font-size:85%;"><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="FONT-WEIGHT: bold;font-family:verdana;" ><span style="font-size:85%;"><o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="FONT-WEIGHT: bold;font-family:verdana;" ><span style="font-size:85%;">E o tempo não existe quando tudo se reúne.</span></p><p class="MsoNormal" style="FONT-WEIGHT: bold;font-family:verdana;" ><span style="font-size:85%;">Mas as frases de todos estão no lugar, meus poetas,</span></p><p class="MsoNormal" style="FONT-WEIGHT: bold;font-family:verdana;" ><span style="font-size:85%;">sendo o olhar sempre o puro tacto, quando o som</span></p><p class="MsoNormal" style="FONT-WEIGHT: bold;font-family:verdana;" ><span style="font-size:85%;">sai desta boca, sopro, e toca em sons e seres.</span></p><p class="MsoNormal" style="FONT-WEIGHT: bold;font-family:verdana;" ><span style="font-size:85%;">A faixa solar vermelha é um profundo fundo, só sonoro</span></p><p class="MsoNormal" style="FONT-WEIGHT: bold;font-family:verdana;" ><span style="font-size:85%;"><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="FONT-WEIGHT: bold;font-family:verdana;" ><span style="font-size:85%;"><o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="FONT-WEIGHT: bold;font-family:verdana;" ><span style="font-size:85%;">e tangível na boca. E morrerei sem lançar um som vivo</span></p><p class="MsoNormal" style="FONT-WEIGHT: bold;font-family:verdana;" ><span style="font-size:85%;">para África, neste sumário lírico, redito.</span></p><p class="MsoNormal" style="FONT-WEIGHT: bold;font-family:verdana;" ><span style="font-size:85%;">Satisfaz-me o eu sol vermelho em mês de pouco ver,</span></p><p class="MsoNormal" style="FONT-WEIGHT: bold;font-family:verdana;" ><span style="font-size:85%;">pois passavam golfinhos antes de ter havido sol assim,</span></p><p class="MsoNormal" style="FONT-WEIGHT: bold;font-family:verdana;" ><span style="font-size:85%;">e mudamente vistos: imagem tão íntegra, lírica</span></p><p class="MsoNormal" style="FONT-WEIGHT: bold;font-family:verdana;" ><span style="font-size:85%;"><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="FONT-WEIGHT: bold;font-family:verdana;" ><span style="font-size:85%;"><o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="FONT-WEIGHT: bold;font-family:verdana;" ><span style="font-size:85%;">que vai descer à boca em última palavra minha.</span></p><p class="MsoNormal" style="FONT-WEIGHT: bold;font-family:verdana;" ><span style="font-size:85%;"><o:p></o:p></span><span style="font-size:85%;"></span><span style="font-size:85%;">Maio de 1998</span></p><p class="MsoNormal" style="FONT-WEIGHT: bold;font-family:verdana;" ><span style="font-size:85%;"><o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="FONT-WEIGHT: bold;font-family:verdana;" ><span style="font-size:78%;">Fiama Hasse Pais Brandão, <i>Cenas Vivas</i></span></p><span style="FONT-WEIGHT: bold;font-family:verdana;font-size:85%;" ><span style="font-size:0;"></span></span><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" style="FONT-WEIGHT: bold; FONT-FAMILY: verdana" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjx_IclL0WpZWF2-Opr0DiXdKKZVYt18CRQEgaGIpC9PB__lVtZ5cL8gqB1ogqtS8_4MQF0WalLpRW1O7AoefNO6x2Bkxg2D7rPtI5T3brM16my84oF6_WdkENOY11TIvVX8mkiBw2pJQA/s1600-h/verão+07+-+varanda.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5044055340349839746" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: pointer; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjx_IclL0WpZWF2-Opr0DiXdKKZVYt18CRQEgaGIpC9PB__lVtZ5cL8gqB1ogqtS8_4MQF0WalLpRW1O7AoefNO6x2Bkxg2D7rPtI5T3brM16my84oF6_WdkENOY11TIvVX8mkiBw2pJQA/s320/ver%C3%A3o+07+-+varanda.JPG" border="0" /></a><span style="FONT-WEIGHT: bold;font-family:verdana;font-size:85%;" ><br /></span><p class="MsoNormal" style="FONT-WEIGHT: bold;font-family:verdana;" ><span style="FONT-VARIANT: small-caps;font-size:85%;" ><o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="FONT-WEIGHT: bold;font-family:verdana;" ><span style="FONT-VARIANT: small-caps;font-size:85%;" ><o:p></o:p></span></p><span style="FONT-WEIGHT: bold;font-size:85%;" ></span><p class="MsoNormal" style="FONT-WEIGHT: bold;font-family:verdana;" ><span style="font-size:85%;"><o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="FONT-WEIGHT: bold;font-family:verdana;" ><span style="font-size:85%;"><o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="FONT-WEIGHT: bold;font-family:verdana;" ><span style="font-size:85%;"><o:p></o:p></span></p><div class="blogger-post-footer">Etv.</div>etv.http://www.blogger.com/profile/02156915124302128094noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-4293950600081366516.post-81737782205281319722007-03-16T15:44:00.000+00:002008-11-14T00:52:53.104+00:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh_1axs0iWbfIPMVkrS9qNR3zTr9IdejSpErlLv8f3q62oBXmvYJLaPfM_4vw07p3ZrJVZq4gzJoojgedrQI7OVDM2U5HxMPXOYXQlI8ad3McJLHI2wLtx7GlPQqTRCz-rBL0WVb_4FTUo/s1600-h/sep.+fr%C3%A9sias+ext..jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh_1axs0iWbfIPMVkrS9qNR3zTr9IdejSpErlLv8f3q62oBXmvYJLaPfM_4vw07p3ZrJVZq4gzJoojgedrQI7OVDM2U5HxMPXOYXQlI8ad3McJLHI2wLtx7GlPQqTRCz-rBL0WVb_4FTUo/s400/sep.+fr%C3%A9sias+ext..jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5042552537165652146" border="0" /></a><br /><span style="font-size:130%;">O caminho está orvalhado. A saia molha-se entre as espigas inclinadas para a terra batida. A minha mente esclarece-se com o andar apoiado no meu pé direito. É ele o primeiro a envelhecer o sapato que o protege. É ele que fende o vento, trazido pelas árvores adversas. O sentido contrário é excelente para a clareza do pensamento. Jade abeira-se; quer entender a novidade que esconde esta marcha relativamente matinal:<br />- Então, vamos para Herbais?<br />- Sim, para o interior, para uma espécie de sertão de planícies.<br />- Porquê este povoado ignoto a três quilómetros?<br />- Porque há nele uma casa que vamos pintar e tornar habitável.<br />- O cheiro que vem dela não me agrada. Não respeita qualquer contrato.<br />- Vai ser bom, verás. Exercitaremos os pés por entre imagens, e as mãos sobre a escrita.<br /></span><br /><span style="font-size:85%;">Llansol, <span style="font-style: italic;">O Senhor de Herbais</span>, p. 37<br /></span><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiw_cy59VobaDCmHg22QGS3RGc2r89PiTdtnxAgQ-9l-rOVdbexNo9cbXQxelUf7_CYcp3CCjiH6KEn3L6MV9B2zGqf7WytWfLTMX3zf3OmSzfWqHKx9giLmI166eN8qNvqZWrAw-XXPlo/s1600-h/Jade+III.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiw_cy59VobaDCmHg22QGS3RGc2r89PiTdtnxAgQ-9l-rOVdbexNo9cbXQxelUf7_CYcp3CCjiH6KEn3L6MV9B2zGqf7WytWfLTMX3zf3OmSzfWqHKx9giLmI166eN8qNvqZWrAw-XXPlo/s400/Jade+III.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5042551837085982882" border="0" /></a><span style="font-size:85%;"><br /></span><div class="blogger-post-footer">Etv.</div>etv.http://www.blogger.com/profile/02156915124302128094noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-4293950600081366516.post-64541978490688658542007-03-15T17:24:00.000+00:002008-11-14T00:52:53.722+00:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj1wAz8bk-L1qu3zNFRdmJOYzqBzyRkzEBoHC9fcB1jFMAyejqGIucGGyJP-AqnpRM7FFZfrj-qmgOi67f9VhxvqdXCW4MkBT_gBiDeA3wCa5hNVKSeFP89VSHaL_bB43IAxHX0pbkjhBM/s1600-h/sep.+fr%C3%A9sias+ext..jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj1wAz8bk-L1qu3zNFRdmJOYzqBzyRkzEBoHC9fcB1jFMAyejqGIucGGyJP-AqnpRM7FFZfrj-qmgOi67f9VhxvqdXCW4MkBT_gBiDeA3wCa5hNVKSeFP89VSHaL_bB43IAxHX0pbkjhBM/s400/sep.+fr%C3%A9sias+ext..jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5042227047364092034" border="0" /></a><span style="font-size:130%;"><span style="font-weight: bold;"><span style="color: rgb(255, 255, 0);">Continuo a pensar que a beleza da forma e da cor é a santidade das coisas.</span><br /><span style="font-size:100%;"><span style="font-weight: bold;"><br /></span></span></span><span style="font-size:100%;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:78%;">Llansol, </span><span style="font-style: italic;font-size:78%;" >O Senhor de Herbais</span><span style="font-size:78%;">, p.48<br /><br /></span></span></span></span><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhE3FhOU3BQD50K4AwQMwRcsNj32AmsiGARBCRGsKQQyvZk8-tBoXPLNcsZLnLlQlc31pN8xZIYELYlTvy7CwVbmJCq1tayX0jpD61WD897Qaop7HCwjM5EwIE48iri_VOnxIFAU3jWIqI/s1600-h/Jade+-+azulejo.JPG"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhE3FhOU3BQD50K4AwQMwRcsNj32AmsiGARBCRGsKQQyvZk8-tBoXPLNcsZLnLlQlc31pN8xZIYELYlTvy7CwVbmJCq1tayX0jpD61WD897Qaop7HCwjM5EwIE48iri_VOnxIFAU3jWIqI/s320/Jade+-+azulejo.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5042219063019888754" border="0" /></a><br /><br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiTkpiSkGledrW-wzMVg87g4LOkyPSahKfNmCjwW_uRNDwoqVN97qSxTqJpDM_uEJaxhpqb16Nh-E_mbpzTSFAEk7Iu2SWcQr1oZ9EBTjxoaIViN06orH3Gsrae0EUpy_ZAJokYaMNAdR8/s1600-h/Melissa+e+T%C3%A9mia.JPG"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiTkpiSkGledrW-wzMVg87g4LOkyPSahKfNmCjwW_uRNDwoqVN97qSxTqJpDM_uEJaxhpqb16Nh-E_mbpzTSFAEk7Iu2SWcQr1oZ9EBTjxoaIViN06orH3Gsrae0EUpy_ZAJokYaMNAdR8/s320/Melissa+e+T%C3%A9mia.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5042217658565582930" border="0" /></a><br /><span style="font-size:130%;"><span style="font-size:100%;"><span style="font-size:85%;"><br /></span></span></span><div class="blogger-post-footer">Etv.</div>etv.http://www.blogger.com/profile/02156915124302128094noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-4293950600081366516.post-60360260424690325012007-03-11T14:03:00.000+00:002008-11-14T00:52:53.925+00:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg1Q6L53y5lEzK6Id2THykAZ6C06-QV1t-r5mf3s2_HGYvhTjM3yq3ze53Koi8bBc3-YTthT_9I2tiD9CbGjY09TYrZEFw5zYePkezrOtmV2y5LGKHRAKBa2bWjGKrrhsVGJnYDJHoEqn4/s1600-h/sep.+fr%C3%A9sias+ext..jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg1Q6L53y5lEzK6Id2THykAZ6C06-QV1t-r5mf3s2_HGYvhTjM3yq3ze53Koi8bBc3-YTthT_9I2tiD9CbGjY09TYrZEFw5zYePkezrOtmV2y5LGKHRAKBa2bWjGKrrhsVGJnYDJHoEqn4/s400/sep.+fr%C3%A9sias+ext..jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5040669859726286706" border="0" /></a><span style="font-size:130%;">Ver é fulminantemente belo, como maravilhosa é a qualidade da visão.</span><br /><br /><span style="font-size:85%;">Llansol, </span><span style="font-style: italic;font-size:85%;" >Onde Vais, Drama-Poesia?</span><span style="font-size:85%;">, p. 216<br /><br /><br /></span><span style="font-size:130%;">Há uma intimidade entre a memória do olhar e a memória da consciência________quanto mais intimidade uma coisa ou obra tem, quanto mais a imagem que decai se lembra da explosão de luz<br />que a deu à consciência,<br /><br />tanto mais age e menos perece e sofre.</span><br /><br /><span style="font-size:85%;">Llansol, </span><span style="font-style: italic;font-size:85%;" >O Jogo da Liberdade da Alma, </span><span style="font-size:85%;">p. 75<br /><br /><br /></span><span style="font-size:130%;">Ler é trazer a si, mas não cenas e imaginação.Trazer o real de outra vida que nos chame humanos.<br /></span><br /><span style="font-size:85%;">Llansol, "O pensamento de algumas imagens", in </span><span style="font-style: italic;font-size:85%;" >Restante Vida</span><span style="font-size:85%;">, p. 113</span><span style="font-size:85%;"><br /></span><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhtPwlCv-fU6ng2LKAGIG2kxi7QOYrXvj1g7_S0V9_LxpkK1019C39BifklIP3SsqzE57OBeTlMn02ZwBUYSMaBm_p4DO-V8VtYEZT-01cRKtZ-2-yGInY5-U09lM2arFoCeQRHGy1-JFI/s1600-h/sep.+fr%C3%A9sias+int..JPG"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhtPwlCv-fU6ng2LKAGIG2kxi7QOYrXvj1g7_S0V9_LxpkK1019C39BifklIP3SsqzE57OBeTlMn02ZwBUYSMaBm_p4DO-V8VtYEZT-01cRKtZ-2-yGInY5-U09lM2arFoCeQRHGy1-JFI/s200/sep.+fr%C3%A9sias+int..JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5040667656408063842" border="0" /></a><br /><span style="font-size:85%;"><br /></span><div class="blogger-post-footer">Etv.</div>etv.http://www.blogger.com/profile/02156915124302128094noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-4293950600081366516.post-14929735376965201112007-02-10T20:25:00.000+00:002008-11-14T00:52:54.112+00:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgxpVY7dDw3KvWHW0EbRS5-s1MjTdWv6rRhenVaaL521TIl87_EXtw8zTxU0sOHev6R9B3cCQ_4gu00awCkL0RJ83ONTGBsjvOcVbyl3a_TZjY80e3NEjMtLvTmd-wtZfbO7iNL4eyhpKk/s1600-h/separador+C.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5030032670032511282" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgxpVY7dDw3KvWHW0EbRS5-s1MjTdWv6rRhenVaaL521TIl87_EXtw8zTxU0sOHev6R9B3cCQ_4gu00awCkL0RJ83ONTGBsjvOcVbyl3a_TZjY80e3NEjMtLvTmd-wtZfbO7iNL4eyhpKk/s400/separador+C.jpg" border="0" /></a><br /><p><embed src="http://www.youtube.com/v/S6yuR8efotI" width="425" height="350" type="application/x-shockwave-flash" wmode="transparent"></embed></p><br /><p></p><br /><p><span style="font-size:130%;">A Casa dos Bach</span></p><br /><p><span style="font-size:130%;">Chove torrencialmente no texto. No descampado, correm ribeiros exigentes e momentâneos. Atravessam e encharcam a rua e arrastam-na para o Elster que atravessa Leipzig, e corre apressadamente para o Elba. São informações da imaginação sobre um mapa. Sobre o texto, chove torrencialmente. (...) Fora do abrigo, só avança o silêncio da água. O texto vê-o descer do alto debruçado sobre as águas. (...) E o texto não vai escrever sereno "no princípio era o verbo"</span><br /></p><p><span style="font-size:130%;">na esperança de que <em>tudo volte à proporção equidistante</em>. (...) O texto avança e apaga o desenho das águas (...). Eu, que escrevo, disse ao texto é agora, a hesitação não ilude! O texto-Pégaso fincou os cascos no descampado, lançou as suas asas para proteger a casa que desenhara, abarcou com os olhos o rio cansado de excessos e escreveu, <em>bem alto</em>, fico aqui!, ou o silêncio da água se incorpora no rio, ou o meu desenho é uma simples metáfora. </span><br /></p><p><em></em><span style="font-size:130%;">Passaram horas, a noite caía em bátegas sem parar, cobria e prolongava, de igual modo o declive do monte por onde correm o cavalo e o rio, à beira da casa. O efeito de esperar adensa a noite, parte da muralha da cidade já soçobrou, há pontes sobre o Elster à tona de água mas, aos poucos ergue-se uma luz trémula de aurora que balbucia palavras, ainda ininteligíveis (...)</span></p><br /><p><span style="font-size:130%;">Este é o texto</span></p><br /><p><span style="font-size:130%;">que nunca se esquecera do modo como se formou a <em>imagem da água</em> para o seu próprio nome (...)</span></p><br /><p>Llansol, <em>Lisboaleipzig 2. O ensaio de música</em>, pp.42-44 </p><br /><p></p><div class="blogger-post-footer">Etv.</div>etv.http://www.blogger.com/profile/02156915124302128094noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-4293950600081366516.post-75107697305718529172007-02-10T12:21:00.000+00:002008-11-14T00:52:54.281+00:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgrCmvJz4ymuDhk360iCiscqy_VHAoDrhftJDdF22PBR0Sc4DXnNJYBfhY0XxHe7i_y2xkmCteLsYIzk7Rbxy3edhLC_o9CWabpSKj-YyWgNg7IzA9jNt1emr4G1fHhe5JU6R7lpWKiKQI/s1600-h/separador+C.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5029881345449771234" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: pointer; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgrCmvJz4ymuDhk360iCiscqy_VHAoDrhftJDdF22PBR0Sc4DXnNJYBfhY0XxHe7i_y2xkmCteLsYIzk7Rbxy3edhLC_o9CWabpSKj-YyWgNg7IzA9jNt1emr4G1fHhe5JU6R7lpWKiKQI/s400/separador+C.jpg" border="0" /></a><br /><div style="TEXT-ALIGN: left"><span style="FONT-WEIGHT: bold;font-size:130%;" >Jodoigne, 20 de Abril de 1975.<br /><br /></span></div><span style="font-size:130%;">quando, pela primeira vez, fiquei só nesta casa de Jodoigne com o tempo imperturbável diante de mim, o espaço fragmentado por reminiscências, e os móveis que ocupavam mal os novos lugares, lembrei-me que, subterraneamente, pelo lado direito do jardim, corre um ribeiro, e que na estufa há uma velha bomba com que se tirou água.<br /><br />________ «venho» a esta casa com o sentido indagador que lhe dou. Perscrutar e receber certas dobras quase gastas e apagadas de acontecimentos históricos. O </span><span style="FONT-WEIGHT: bold;font-size:130%;" >livro</span><span style="font-size:130%;"> não é, para mim, o objecto rápido de uma leitura; dissimula<br />um mútuo: uma época e alguém. «J’écris pour prendre la parole au nom de mes ancêtres qui se sont tus». ________ <a href="http://www.dmnet.be/voix/">Liliane Wouters</a>.<br /><br /></span><span style="FONT-STYLE: italic;font-size:130%;" >mãe dos objectos, deixei propositadamente, à esquerda, a</span><span style="font-size:130%;"> </span><span style="FONT-STYLE: italic;font-size:130%;" >folha em branco; hoje, acordei sonhando que não vivia sozinha</span><span style="font-size:130%;"> </span><span style="FONT-STYLE: italic;font-size:130%;" >nesta casa, mas com um marido, e que Hadewijch era</span><span style="font-size:130%;"> </span><span style="FONT-STYLE: italic;font-size:130%;" >amada, e nos amava…, </span><span style="font-size:130%;">escrevi hoje em</span><span style="FONT-STYLE: italic;font-size:130%;" > </span><span style="FONT-WEIGHT: bold;font-size:130%;" >A Restante Vida.</span><span style="font-size:130%;"><br /></span><br /><span style="font-size:85%;">Llansol, <span style="FONT-STYLE: italic">Finita</span>, p. 29<br /><br /><br /></span><div class="blogger-post-footer">Etv.</div>etv.http://www.blogger.com/profile/02156915124302128094noreply@blogger.com